ecosdelolvido

Por eso fumo

2011-09-15T01:05:00.000-07:00

Mi adicción al cigarro surge como respuesta a mi adicción a ti y a tus idas. Siempre te vas, por eso siempre fumo. El humo me remite a cierta temporalidad, a cierto pasado borroso, asfixiante, impreciso.

No le digo lo que pienso porque es como si estuviera en un acantilado tan alto que es imposible ver lo que hay en el fondo. Abrir mi cabeza para explicarle lo que siento es como tirarse de ese acantilado, tirarse a ese abismo a ese vacío esperando que el fondo esté tapizado de colchones. Puede suceder pero no es lo más probable.

Por eso decido irme. Ya no tengo nada qué hacer aquí, sólo vivir de tus recuerdos, alimentarme con ellos, romper el juego laberíntico que has tejido en mi cabeza para descubrir que es un camino muerto. Todos los pasillos llevan al minotauro y no tengo ni un hilo de Ariadne. El destino vuelve a mostrarse irremisible, con un dejo de ironía te vuelves a ir, me vuelves a dejar, solo, despierto en las noches sin poderte siquiera soñar. Emborrachado de tu sabor, de tus besos, de tus ideas. Con resacas infinitas de tenerte.

Por eso fumo. Para cuando me encuentre despidiéndote por vigésima ocasión no me quede con la cara de imbécil, destrozando mi garganta para que no solloze enfrente de esos mirones anónimos. Fumo para que el dolor se escape en el humo que saquen mis pulmones después de cada bocanada, para que las lágrimas se oculten en ese manto impenetrable de nostalgia y tras ese olor a nicotina barata.

...

2011-07-31T01:25:00.000-07:00

-¿Qué mentiras le has dicho?
- Le dije que se quedara, que estaríamos juntos.
- No mames wei ¿qué coño te pasa?
- No sé, es algo patológico. La mujer, y hablo de la mujer en general, tiene sobre mí una influencia absoluta. Siempre les tengo que decir lo que quieren oír.
- Buff, déjame adivinar: no has tenido una relación estable en tu vida.
- Pues no, he tenido varias relaciones pero nunca oficiales.
- Era afirmación, no pregunta.
- Da igual. Es mejor así, cuando se quieren enseriar empiezo a sudar y a crear historias donde las decepciono y ellas me son infieles con cualquier wei que me cae mal.
- ¿Cuántas veces no hemos hablado de esto wei? A las mujeres, pese a toda a esa charlataería del feminismo, les gusta ser ignoradas, son más sofisticadas y más civilizadas que nosotros pero sus impulsos siguen siendo primitivos; muy en el fondo responden a una psicología barata.
- ¿Qué dices? ¿que no hay lugar para el romanticismo?
- No a tu romanticismo.

Una muerte

2011-05-08T01:03:00.000-07:00

En su percepción el mundo se estaba descomponiendo, paso a paso, inexorablemente. El ambiente apocalíptico que él observaba se debía a la falta de amor. Todas las personas que había amado lo habían abandonado u olvidado. Al borde del suicidio pensó que cuando uno se niega a sí mismo, el fin del mundo se reafirmaba. Pero lo mismo pasaba cuando uno se confirmaba. El fin del mundo ya está aquí. Sacó el parche de su caja. Todo era una simbología mórbida. Ese parche era el que usó su madre para mitigar el dolor del cáncer. Y todos esos recuerdos lo atormentaban, como fantasmas viciados que lo perseguían aún en sus momentos de inconsciencia.

Se había convertido en un ser-no me atrevería a decir humano- solitario, el epítome de la desolación, la alegoría final del desencanto y la desesperanza. No soy feliz, dijo con angustia mientras miraba el parche. "Colóquese en un área sin vello". Había decidido el corazón, otro símbolo inmortal. Un parche que mitigaba el dolor para morir. Un anestélgico que no podía parar el dolor de su ya oxidado corazón, despedazado como si fuera parte de un festín de carroñeros. La duda se fue disipando.

La negación infinita de él, de sus acciones, de sus sentimientos; vórtice final de una vida llena de mareos, de lloriqueos. Una vida amoral desde la muerte de su madre. Desde la muerte de su futuro. La negación que lo consumiría todo en un recital de muerte, de abstracciones mortales indelebles al paso del tiempo. Sería mejor que no existiera-dijo antes de colocarse el parche en el corazón. Una súbita ráfaga de presión se apoderó de sus venas. La muerte se acercaba. Su madre lo esperaba.

2010-12-10T21:52:00.000-08:00

Algo ha de existir que nos une. Aún no lo descifro. Pero pasa que cada vez que te veo no puedo contenerme en lágrimas por la imposibilidad de amarte. Allá vas, con tu sonrisa discreta, con tus juegos de palabras, con tus ojos de almendra. Allí vienes, con tu recelo a ser quién eres. Y todas las noches siempre me imagino estar sentados, juntos, indelebles al paso del tiempo, observando las estrellas que nunca se mueven.

Y esperar que tu mirada me consuma entero, quemado en el altar como un sacrificio heroico. No me molestaría quemarme a fuego rítmico, a fuego eterno si tan solo supiera que, como recuerdo me llevaré tu mirada.

2010-10-17T00:48:00.000-07:00

A ella.

Los ruidos me descontrolan. Me generan una especie de adicción, de adicción por la ezquizofrenía. Me subo al techo para buscar el silencio absoluto; encontrar calma a través de las imágenes de quietud, de pasividad, de decadencia que se observa allí en la cima de la casa: el techo carcomido por el tiempo y la interperie, esqueletos de coolers, cables sueltos, hojarasca dispersa y colillas de cigarros nunca acabados.

Pero es imposible. Sentado en esa especie de triángulo que le da a la casa su aspecto burgués y pseudo aristocrático, veo el horizonte de techos, de estructuras similares, de perros atrapados en la altura. Veo, también las luces incombustibles y eternas que nunca se van. Un mar luminoso se extiende hasta la infinidad de mi mirada y que, como efecto secundario impiden ver la negrura de la noche con sus adornos estelares. La luz decolora la noche. El vórtice se hace impenetrable.

Agrego otra colilla a la colección del techo. Y no encuentro el silencio, ni siquiera visualmente. Carros van y vienen con sus prisas mal entendidas, con su vanidad corriendo por las calles. El silencio, por alguna razón es entendido como síntoma irrevocable de la decrepitud, de lo sarnoso, de lo que está por culminar. Si tan sólo entendieran que el silencio, hoy, ya no existe. Allí, en el lugar más común de todos, y por ende, el más solitario, tampoco hay silencio.

Los grillos lo echan a perder. Y mis pensamientos también. Y la soledad.

Ella me dijo alguna vez que nunca estaría solo. Tiene razón, la soledad-y dicen que el silencio- es un gran acompañante. Así me va. Una semana después me volvió a insistir que ella no me quería porque nunca estaría solo-ni en silencio-. Toda mi vida supongo ha sido así: martirizada por leyendas antiguas, añorando lo que dejó de ser o que nunca fue o que nunca será. Añoro el silencio. A ella.

Perdón

2010-09-16T14:11:00.000-07:00

Si no tuviera esta depresión estaría matando a todos los gatos para que fueras mi novia. Y ahora qué es la noche. Los minutos previos y durante. I want to, I want to be someone else or I explode..

Cómo explicarlo sin caer en los tartamudeos y en tus negativas a quererme. Si te vas ya no regreses, me dices con ese encanto tan tuyo de cuando estás molesta. Yo tiro una bocanada al aire de mi décimo cigarro y no digo nada. Sé que eso puede ser la despedida, la última instancia de nuestro breve conocimiento.

Te juraría que por ti me quedaba pero no puedo. Hay algo en mi que está deshaciendo todo, cada centímetro de alma que pueda tener. Irme o morirme. Son mis opciones. Quisiera que una fuese amarte.

I'll be waiting with a gun and a pack of sandwichs. Eso es lo que pasa conmigo. Lloro con la canción de Radiohead, la canto, tarareó y bailo mil quinientas veces en mi cabeza. Y todas las noches, siempre esperaré volverte a ver.

And nothing...nothing, suena con eco distante.

Nostalgia trágica

2010-09-11T10:32:00.000-07:00

Todos los días me la topaba en las escaleras: mientras ella subía yo bajaba, mientras yo bajaba ella subía. Nunca íbamos al mismo sitio. Parafernalia de situaciones. Cruzábamos el saludo de cortesía obligado. A veces me ofrecía a ayudarle a cargar su café o su comida pero me decía que no, que ella iba hacia arriba y yo hacia abajo.

A veces fantaseaba con la posibilidad de hablarle más tiempo. De escarbar en su mirada melancólica, en sus manierismos histriónicos, en su voz gangosa. Pero nunca tuve el valor. Supongo que se debe a que uno crea arquetipos con los cuales se hace necesario vivir. Cuando ella se fue yo me sentía vagamente arrepentido. Siempre he pensado que cuando uno conoce a alguien; la decepción es la principal respuesta. Existe una imposibilidad invisible-y por qué no decirlo, imbécil- que aparta a cada hombre de cada mujer.

Así que me hundo en una nostalgia, no una cualquiera: una trágica. Verán, la nostalgia como ente o residuo único del pasado-la memoria como herramienta- se arraiga en el consciente de cada uno y exuda una especie de agotamiento cósmico en la soledad más desolada, como diría Benedetti. Uno puede quedarse a medio morir en su cama reordenando y revisionando una historia que ya fue y que no fue así. Pero no importa. La naturaleza de la nostalgia es un querer y no poder. Un querer vivir en un pasado inventado, mutilado.

La parte trágica-quizá inherente, quizá no- viene en el no poder. En saberse consciente de la futilidad del deseo. Digo quizá inherente, quizá no, porque lo trágico se extrapola cuando en este presente sin sentido, que, paradójicamente se convierte en el pasado anhelado, uno se puede encontrar con esas figuras que son sólo ideales anacrónicos.

Caminaba por alguna calle sin nombre, como quien busca el tiempo en el sol. Y la vi, ella venía, yo iba. Siempre. Me vió. Pasó enseguida de mí y se detuvo. No enfrente, a un lado. Yo también me detuve. Sentía desaparecer por la contradicción. Vivía lo trágico de la nostalgia, su incoherencia más grande, su contradicción más espeluznante. Ella llevaba su café. Yo llevaba un cigarro.

Tiempo y silencio. Si le hablaba, rompería con aquel prototipo de belleza etérea que se hace infinita. Pasaba que sí habló.

- No esperaba a verte por aquí, dijo con tono amargado.
- Yo tampoco esperaba verme por aquí...me rompiste ¿sabes?

El silencio se hacía más claro, como aire de noche.

- Sí. Es lo que pasa cuando cada uno inventa su vida propia. Yo también estoy rota.

Su cara tomó un semblante extraño, con una leve inclinación hacia lo perturbado. Como si quisiera llorar.

- Me imagino todo lo que hemos vivido en historias paralelas. Te habré hecho el amor al menos en unas 3,456 veces. Habremos hablado de la estética del cine actual, de la problemática de la música, de lo que realmente vale leer.

Me interrumpió con un suspiro larguísimo y ella continuo:

- Nos habremos acurrucado cada noche desde que nos conocimos, habremos llorado viendo alguna película, mirado a las estrellas cada domingo, me habrás cocinado cada martes desde que vivimos juntos.

- Y viviremos rompiendo nuestra nostalgia, nuestra melancolía, nuestro pasado.

- No hay nada peor que vivir en nostalgia- me dijo.

- Sí, sí lo hay. Vivir esto. Vivir en mundos separados, vivir en el mismo mundo.

Nunca hubo un intento por parte de tocarnos. Era algo tan natural que parecía erróneo hacerlo. Hacerlo presuponía un rompimiento, un cambio, un desengaño que, probablemente desembocaría en un momento tan corriente que ambos nos sentiríamos asqueados.

- Me tengo que ir.

Y se fue. Y todo ese tiempo-espacio en el que estuvimos lado a lado se desvaneció tras el sonido de sus pasos.

Una despedida cierta

2010-08-22T14:50:00.000-07:00

Nunca he sabido si estoy enamorado. Ella supongo, que tampoco. La amo. La amo con una fuerza desmedida pero con una esencia extraña. No es como se ama a una novia, a una esposa. Tampoco es amor fraternal. Va mucho más allá.

Fumaba afuera del bar. Ella me miraba con gestos inconexos. Su mirada, una evocadora fuerza natural era como de las personas que ven al infinito, perdidos en una oscura vastedad. La abracé.

Su calor corporal, su innecesaria reacción a la fuerza de mis manos. Todo en ella parece un verso, parte de un poema interminable.

-¿ Quieres irte?
- No, aquí soy feliz.

Una historia que se repite en todos lados. Sonaba en ese bar de jazz The story de Norah Jones.

- ¿Qué quieres hacer?
- Esperarte.

Y sin embargo, el embriago de esta sensación, que va más allá de palabras sin alma, se va a acabar...tarde que temprano, temprano que tarde.

- Te quiero- dije bajo el velo de la noche. No era una noche normal. La luna apenas y se mostraba.
-...- Su mirada y sus manos, sus brazos y sus piernas, sus ojos y su boca, su lengua y su pelo. Todo parecía querer contestarme.

- ¿ sabes que me voy a ir?
- Sí.
- Para siempre.
- Sí, lo sé.
- Qué bueno.

Sólo existimos nosotros. Sleepless night.

- ¿Te vas a acordar de mí?
- No sé, no sé decirte.
- Entonces, serás feliz si no me recuerdas.
- Ya sé.
- Es raro. Como una paradoja sin final.
- Sí, seré feliz si no me acuerdo de esto.
- ¿Conocerás a alguien más?

Su mirada se volvió turbia, como si me odiara por preguntarle eso. Sus lágrimas eran invisibles, pero yo sabía que lloraba.
- Te amo- le dije.

Y me fui con Norah Jones.

...

2010-08-15T21:01:00.000-07:00

Mi colección de memorias se ha ido desvaneciendo con el tiempo. Olvidé el día que dejé de ser niño. Perdí entre varios escombros más la vez que mi mamá me dijo que me amaba por última vez.

No creo que haya sido un proceso voluntario pero es inevitable pensar en la soledad que le trae a mi ser y a mi imaginación. Decía Borges que sin memoria no existía imaginación. Me preocupa quedarme sin las dos-o si es la única-. También, de manera anormal me estoy quedando sin gusto. Diría que es bueno pero de vez en cuando me apetece comer unas enchiladas suizas y me frustra sentir ese sabor insípido de nada.

Gracias, le digo a la mesera. Qué raro. Ya no me acuerdo de qué estaba escribiendo.

...

2010-08-12T09:31:00.000-07:00

Mi mamá se murió. Desde ese día han pasado 9 meses. O eso creo. La verdad es que no llevo una cuenta rigurosa. El desgarre interior y la negrura de la tristeza me ha hecho ver que no quiero vivir. No me he suicidado porque le tengo miedo al dolor y a enfrentarme a ella-aunque sólo sea una posibilidad- diciéndole que no tuve su fuerza para vivir.

Vivo solo. Me salí de mi casa. No aguantaba llegar y ver que mi madre no estaba. Que su sonrisa labial, que su regaño cotidiano y que su comida perfecta no me esperaban. Mi hermana y mi papá están rotos, quizá más que yo, no sé cómo se mide el nivel de daños. Nos hundimos en un silencio y en una tensión agobiante. Yo lloraba los lunes, mi hermana los martes y mi padre los miércoles. El resto de la semana no los veía. Y yo ya no lloraba. Perdí la noción de la realidad.

Me salí sin decirle a ellos. Consegui una casa chica, pero digna. No sé nada de nadie. Nadie me ha visitado. Dejé la universidad. Intenté hacer ejercicio, pero mi cuerpo sólo me pide dormir, como si así adelantara mi tiempo. Algunas veces, en sueños la veo a ella. No le digo nada, sólo nos vemos a los ojos. Ella tampoco me dice nada. Sólo me agarra la mano.

Despierto bañado en sudor. Lo vivo tan real, tan ordinario. Como si estuviera 2 años antes. Ahora entiendo mejor el libro ese de la máquina del tiempo. No es una crítica o descripción del devenir del ser humano. Es una descripción de que, nosotros como seres humanos no podemos soportar el dolor de esta realidad. Y tiene razón.

Hoy(que supongo es jueves) comí una maruchan. Tengo que ir a sacar el dinero que me depositan en crédito educativo. La memoria histórica e individual me traslada a una feria, es la feria de Nativitas. Todos allí han muerto, bueno, al menos todos los que he amado sin condiciones. Me acuerdo y lloro. Recuerdo y me desgarro.

Mi mamá murió hace 10 meses. Bueno, ya ni sé. Quizá ya pasó el año. Quizá no. Empecé a tomar whiskey. No mucho porque el sabor me desagrada, pero al menos así, cuando duermo no sueño con ella, ni con nadie ni de nada. Es raro. Cuando tomo me olvido del mundo y de mí mismo, como si yo nunca hubiera existido.

Salgo a caminar un poco. No me gusta la colonia. Todo pasa como en cámara lenta, la desesperación y la ansiedad llega al paroxismo. Nunca más, pienso con la mirada perdida. Nunca más.

....

2010-08-01T20:48:00.000-07:00

Me duele todo de ver tu ausencia presupuestada. Me duelo de todo cuando tu inocencia se presume con tu dolor, con tus idas, con tus no vueltas. Me corriges, me insitas, me quieres. Me amas, no hay duda de eso. Eres todo para mí, me duele todo cuando pienso que ni juntando el resto de mis días podría decirte cuánto te quiero.

Y sin embargo, es tu maltrecha despedida la que me termina por romper; por constatar que la vida lleva inherente la tragedia, el marasmo de tristeza, de soledad y de eterna resignación.

Me duele todo, hasta la tortícolis de quedarme en trance viendo la noche dipsómana del Df, siempre alcohólico, siempre en incendios; observando las luces de estrella, de reflejo lunar, de vacío espacial.

No entiendo los porqués, los qué's, los cómos ni los cuándos. No entiendo nada. Sé de una certidumbre, la tuya; con tu sonrisa perfecta, con tus modismos que ahora son los míos y tu vida que ahora desprende melancolía.

Me duele todo de ver el mundo de mañana, de hoy, de ayer. Me duele que todo siga igual, sin desolación absoluta, sólo una parcial que no es desolación. Me duele que haya quien vaya a trabajar, a estudiar, a reír, a coger, a fumar, a tomar, a bailar, a pensar, a imaginar, a creer, a orar, a humillar, a gritar. A llorar. A respirar. A vivir.

Me duele saberme demasiado narcicista para quitarme la vida, saberme lo suficientemente cobarde para no hacer un sacrificio. Me duele todo. Me duele divagar. Me duele comprender los derroteros de este ejercicio.

....

2010-06-20T20:27:00.000-07:00

Y tu voz me consume el alma.

Viene, viene, güero. Te lo dejo bara, carnal, 3 por 50.
-Nel, hijo. Camina con prisa. El mundo está por acabarse. Sostiene en la mano un condón usado. Lo tira en una maceta de basura con plantas muertas. Ni siquiera se lava las manos y pide unos tacos de longaniza y bistec en un puesto de metro cualquiera.

-Un boing también.

Come sin apenas masticar. Es para amainar el mareo, la resaca, la cruda. Ocho whiskies, tres tequilas, 13 cervezas. Nada mal para mitigar la depresión. Cerca del suicidio, de apagar el reloj de esa ciudad. De volverse alérgico a la vida misma.

No mames, no pude haberlo hecho. La memoria es un traicionero compañero. Recuerda escenas sueltas:

- El palo de billar como consolador.
- Lágrimas de una primeriza.
- Sangre en los dedos con vidrios clavados.
- Cantar a pulmón seco Future de Cohen.

Un impulso vacío. Entra al metro a morir en silencio, en el anonimato. Vomita un poco ante los ojos asqueados de esa mochedumbre redundante. Un suicidio no basta; se necesitan ocho, diez. La vida es una matrona caprichosa con su puta hija de belleza.

El olor a incienso despierta una ilusión en él. Jódete, memoria. Mira, una mujer fumando, descuadrada mientras juegas con su sexo oralmente. Como un tatuaje, como una serpiente, acéchando permanentemente. Incidiosa. Corriges el camino pues ibas directo a caerte a los rieles del metro y a morir chamuscado, quemado en un ardor vivo, con luces y todo el rollo. Dejando un testamento de olores bastante desagradable. Y se imagina o te imaginas a cuatro trabajadores del metro limpiando los rieles con cloro, aromáticos, mientras la gente arriba espera molesta porque llega tarde a su jornada de trabajo, a sus citas sin sentido, a su muerte cotidiana. Y te ven y te ves allí, como una masa viscosa y humeante. Como lo que siempre fuiste.

Oyes el rumor sordo del animal naranja que viene llegando. Incontestable. Se ve en el refeljo transitorio. Se pone sus audífonos, único objeto que no perdió la noche anterior. No hay nada a qué colocarlos pero tú te imaginas tu funeral y piensas en el playlist que quieres. Es tu décima vez de suicidio, así que es la buena. Ya tienes seleccionada la lista mortal.

What a night, what a moon de Billy Holliday. El sueño se apodera de tu realidad, de tu consciencia. Ves pasar la calle, los pasajeros bajo el velo de la noche y una tenúe luz plata.

Indomable con Cabezas de cera. Te conviertes en un animal rumiante, que se siente encadenado bajo el éxtasis de la muerte.

Interstellar overdrive de Pink Floyd. Te relajas en el sentido último. Desprendes del cuerpo.

Voy a morir de Real de Catorce, como testamento final.

Tango till they're sore de tu ídolo, de tu acompañante, de tu guía. Tom Waits. Le subes a la balada imaginaria, cierras los ojos. Dirección Observatorio. Muerte en los nublados.

...

2010-05-26T20:52:00.000-07:00

Bajé del camión acalorado. Migraña, mareo y nauseas. Putos cigarros. Caminé bajo el sol o por el sol, es lo mismo. El calor se traga toda la ciudad. Un impulso y ya había quedado como un pedófilo imbécil.

O ni siquiera eso. Saco otro cigarro para ver si el vigésimo primero me hace sentir bien. Se me cae y me quemo el pecho y el dedo. Un ardor sordo en mi piel. El amor es un animal asqueroso. Ruin, escatológico, intransigente.

No quiero amar. Amar crea debilidad, yo no puedo ser más débil: es genéticamente imposible. Psicológicamente sí, es un ritual fetichista el hacerme más vulnerable. Cuento mis sueños de madrugada, uno a uno. La violencia visual, inusitada en mis sueños pero recurrente en mis fantasías.

Camino más. No quiero querer. Querer crea hipersensibilidad o hipocresía, no lo sé bien. Son los dos extremos. Caras rojas y ceños necios cruzan mi viaje. Semmblanza de un cuento ya dicho ode un dicho ya contado. Tampoco lo sé.

Ah sí, el amor. ¿Por qué es tan difícil amar algo?

Hermosillo blues: el megalómano

2010-03-30T01:03:00.000-07:00

Me gusta Ella Fitzgerald. A mí también y continúe: me gusta Charlie Parker. Me encanta-respondió y con su voz algo gangosa siguió: me gusta el cine viejo. No supe qué decir. Era un idealismo, una suerte de romanticismo.

En cierto sentido se parecía a mí y yo me parecía a ella. Sus ideas y sus gritos, mis acciones y mis silencios. Todo en dos mitades de ser. Su estética de mujer de los 50's y mi anacrónica figura de humo y cenizas. Sólo faltaba que la vida mutara a blanco y negro y estar en New Orleans en algún callejón escuchando alguna copia del scat de Louis Armstrong. Caí en cuenta que llevaba minutos sin hablar, ni ella ni yo; como si nos fundiéramos en una espiral que conduce al abismo más profundo.

Soy un ermitaño espeté con voz de sueño. Soy una gitana respondió con fuerza desmedida. Tú nómada yo sedentario, pensé con tristeza. No creo en el destino, ella sí. Un sumario de reacciones, voces en recovecos cada vez más profundos y presencias menos silentes pero sí ausentes.

Sonó la trompeta de Bird, seguida de Guillespie. El mundo de nosotros despedazado por las leves ironías y las sincronías que nunca se dan. Triturado por las paradojas y por la risa burlona de otras personas y de una puta vida encerrada en la sucia verdad y en la simple mentira.

Allí está el free jazz de Davis y luego la improvisación de Coltrane. Falta el piano de Monk o el elitismo de Miller o Roach. Tengo ganas de desaparecer le susurré mientras rezamos letanías en esa eterna lejanía. No me responde porque llora con sus ojos vacíos de esperar. Le digo que Tom Waits es la versión malvada de Louis Armstrong, cantando y vomitando elegías en los bares y que esas canciones de desamor y soledad alcohólica están hechas para nosotros.

Y ahora desaparezco y ella también, pero no tanto. La luz se prende y por segundos la veo, pero hay alguien más, le veo desde un oscuro lugar. Desde los ojos de alguien más. Desde los ojos de ella que tampoco son de ella. Vemos lo mismo, ella y yo.

Desaparecemos entre botellas de cerveza, medicinas y disturbios pasajeros. Desaparecemos cuando se acaba el cd que nunca dió descanso. Y en ese denso páramo del olvido me pregunto porque la ciudad es una especie de cuadro de Edward Hooper y ella es una especie de pintura coherente de Jackson Pollock.

Hermosillo blues I: Las cenizas del sol

2010-03-14T14:36:00.000-07:00

El Sol quemaba la ciudad como siempre. No se puede fotografiar eso, pensó Adán con molestia. Por más que lo intentara el aire quemado evadía su lente. Eran las 4:20 de la tarde, qué curioso-dijo- es la hora en que nací. Las siluetas de sombras que tenía enfrente parecían decorarlo todo, los puentes en algún momento tendrán que caer.

Se dejó caer sobre el pedazo de banqueta que habia sido olvidado por el sol y sacó un cigarro. Lo prendió. Vió el transcurrir del tráfico por el Blvd. Encinas. Cientos de carros yendo y viniendo, miles de personas apuradas en ir a clases, trabajo, al cine, a jotear en el Sanborn's o simplemente conducir sin destino propio. Recordó para que había venido. Tiró el cigarro, se levantó y volvió a tomar fotos. Cruzó el boulevard y se quedó en la mitad de la Plaza Zubeldía. No tenía idea de quién había sido Zubeldía.

Tomó fotos de la rutina. Adán susurró Adán. Volteado dice nada, el acento sobra porque es palabra grave. Guardó la cámara y se fue a esperar el camión. Traía sólo 7 pesos. Volver a casa a no hacer nada, a pelearme con todos y con nadie, a deshacer el mundo desde la cabeza. A ser el hijo, el novio, el amigo y el compañero. A mentir, a chatear y a esperar invitaciones a ir a pistear. Siempre pistear.

La música cambió. Ahora sonaba el cover de Number of the beast de Iron Maiden pero interpretada por Djali Zwan. Nunca le había gustado Iron Maiden, pero ese cover lo transtornó. El tono melancólico de la canción cambió el color de la ciudad. Del amarillo del infierno pasó a ser un azul nublado.

Hizo la parada al camión. Dejó subir primero al viejo que apenas y podía caminar y olía a basura. El conductor del camión gritó con indiferencia " Sólo llego al panteón", el viejo, consternado por el grito murmuró "de todas formas todos vamos para allá" mientras se recargaba torpemente en los barandales de las escaleras.

Subí yo y me senté pegado a la ventana de ese camión solitario tripulado por el viejo, el conductor y yo. El camión subió por el pequeño puente y justo en el punto más alto, la vista de la ciudad parecía un cuadro pintado por el puntillismo de Seurat. Adán pensó eso. Cada punto siendo algo independiente, de esencia y existencia diferente pero que con el pasar del tiempo se amolda a lo que la mayoría impone creando una imagen única.

2010-02-28T10:01:00.000-08:00

Como ocho ilusiones. Como el niño que se suicida por la idea de que todos los niños van al cielo. Como el que se enfrenta al horizonte de luces y de ruidos metálicos y corre cruzando la calle con el verde reflejado en su cabeza.

Como el tiempo que pasa sin ser detenido, que se escurre entre nuestros dedos mientras amamos y odiamos y nos convertimos en seres con arrugas. Camina. Encuentras un mundo barroco, excesivo y distante. Como si tú pertenecieras a generaciones pasadas. Desmiticas mitos mientras comes. Nos descomponemos, nuestra sangre se vuelve pesada y negra, nuestros ojos se convierten en pequeños objetos confusos y nuestro cabello de tanto regenerarse termina por desaparecer, porque a eso estamos destinados. A ser aire, tierra y nada más.

Parodias

2010-01-29T23:31:00.000-08:00

Era Hermosillo la ciudad que simboliza la frivolidad...no, no, queda muy amargado.

La autoproclamada ciudad del sol se pierde en su imagen y se descompone en frustraciones sin ton ni son...no, no, muy cliché.

Vivir en Hermosillo significa saber qué es una carne asada, una coyota, pasear un domingo en la catedral, pistear cada fin de semana y hablar de a quién te tiras o quién se ve mejor...no, no, una crítica sútil que se hace muy directa.

Hablar de Hermosillo es como hablar de Marylyn Monroe, te la tiras pero sólo una vez. Dentro de su desierto interno, la ciudad del sol se deshace en maquillaje y rumores; en su esencia se contradice como ciudad de mundo mientras se enquista solamente en las modas pasajeras...no, no quiero sermonear a nadie.

Hay que sentir Hermosillo para saber qué es...no, no, qué coño significa "hay que sentir" ¿acaso me paga el gobierno?

Cómo decir soy hermosillense sin decir el clásico: "échate una del Vale", "quiero un burro" "vamos al Tantra". Pues no, no eres.

8 días para mentirte

2009-12-05T19:00:00.000-08:00

-No me mires- me dijo con su voz de niña mimada. Le hice caso, tomé el café ya frío y bebí. Lo dejé en la mesa y le pregunté si podía verla.

No.

Traté de pensar en otra cosa. Saqué un cigarro y lo prendí: inhalé, contuve y exhalé. Pensé en lo que había sido de su cara o de lo poco que me acordaba de ella. En su momento no tenía ojos para otras mujeres, pero dos años y medio después podía ser cualquiera, desde la puta más fea hasta la misma belleza que me dijera inmaduro. El cigarro se consumía en mis manos mientras mis ojos buscaban de reojo su figura. Dejé que mis manos hicieran su trabajo: buscar las de ella. Misión fallida.

-Te veo diferente- me dijo de repente. Supe que era la señal para verla, unos lentes de sol tapaban la mitad de su cara, yo sentía su mirada clavada en mi pero no podía ver sus ojos. Vi su boca y no pude sino recordar sus mordidas.

¿Todavía usas paladar pregunté?

No respondió. Tomó su limonada y me preguntó con tono áspero el porqué la cité. No sabía qué responderle, si era para verle su escote, o qué tan buena se había puesto, para decirle cuánto la odié o cuáto la deseé en las 879 noches pasadas.

No sé-dije como entrada-, te vas a casar, quería saber quién eres...otra vez. El silencio del café pesaba más y más. Me ahogaba en el vacío por no saber cómo retenerla. Sabía que cada segundo donde mi voz no sonara, ella estaba más ceca de irse. No se me ocurría qué hacer.

La besé.

Me golpeó, no sé cómo pero fue con puño cerrado. Cuando volteé la cara allí estaba ella, como si nada hubiera pasado, bebiendo su limonada y con su mirada tras los lentes.

¿Qué sentiste?-me preguntó.
El golpe, ¿qué quieras que sienta?
No-dijo-, mi lengua.
Estás loca-respondí-
Pues yo noy quién besa a una mujer que se va a casar.

Pedí otro café y ataqué: ¿y tú?
¿yo qué?, se hizo la desentendida.
Sacó su risa burlona, esa de superioridad que tanto odiaba.
-Tú sabes, no te hagas que demasiado te conozco.
-¿qué quieres que te diga?-se quitó los lentes.
-La verdad

La sonrisa de nuevo, giré la cabeza y cerré los puños.
-La verdad puedo decirte lo que quieres oír y lo que no-cruzó sus manos.
-No tengo tu tiempo- le dije con gesto enojado.

Hace frío ¿no?- me preguntó irónicamente-. Llegó el mesero con e café. Pedí la cuenta.
¿Y eso?-preguntó.
Me cansé. Quieres que te diga por qué te cité, te cité porque no he podido olvidarte. Tus pinches besos, tus manos, tus senos, tu voz, no he podido olvidar ni un puto ápice de tu cuerpo. Mi voz iba ganando intensidad mientras continuaba. Quiero saber porqué tirar tu vida a los 22 años y no conmigo. Si la vas a tirar-titubeé-, tírala conmigo.

El silencio apareció mientras su sonrisa se convertía en incredulidad. Inclinó la cabeza y le dió el último trago a su limonada.

-Entonces-dijo, ¿quieres que te mienta?

Sí, dije, mientras le agarraba la mano.

-

En los sueños también hay sangre

2009-10-29T22:23:00.000-07:00

Andaba por el sueño. Una imagnación marginal y silenciosa. Se fue, se fue para siempre, la maté, ¡Pam! De un movimiento que ni yo preveía. Así como maté aunque en forma posterior reviví a la antigua. Mi esclava de sueños. Lo tuve que hacer-me repetí varias veces.

La imagen entre carne y papel era abismal. Bang bang, la maté. Con la pistola, tres tiros certeros: el primero a la cabeza, el segundo al pecho y el tercero al vientre. Me resistí a empezar al revés, no llego a tales niveles de crueldad. Pero la reviví y la volví a matar durante tres o cuatro veces más. La descuarticé con un cuchillo para mantequilla, costó, pero valió la pena. Al día siguiente, mi cuerpo sediento de sangre y lleno de nostalgia y odio, volvió a revivirla.

Un simple Eit bastó para hacerla entrar en pulso. Ahora con las manos de siempre: los ojos, el cuello. No hay belleza en esosi bien hay un placer desapercibido para el observador pero intenso para el artesano. Volví al siguiente día. Ya no me producía bienestar, sólo tedio.

Y esa manta de vidas imaginadas en los trayectos del camión quedó abandonada al polvo y el azar. La maté. Lo decidí un jueves en la noche, cuando después de hablar por horas descubrí que la historia y la vida se repiten cada vez de forma más desfasada, sin precaución alguna ni previsión suficiente.

¿Por qué no me avisaste?-pregunté con cierto desvarío en mi voz.
-Mmmm, no sé, ¿por qué tenía que hacerlo?- me respondió.

Supe que las cadenas de aire que yo había construido eran inservibles en un mundo dominado por la hipocrecía de la libertad. Mi fetiche era algo irreal. Cerré todo y decidí matarla de nuevo.

-Bang bang sonó, un ruido seco, decidido.
- Bang bang volvió a sonar. Ahora más seco y más decidido.
- Me respondió. Me mató. Ella me mató primero.

De seducciones imaginarias

2009-10-05T20:25:00.000-07:00

Tírate, no pasa de que te mueras, ¿Sabes cuántas personas somos? ¿sabes cuántas mueren al día? ¿Qué tienes que ofrecerle tú al mundo? ¿qué te hace diferente a las miles que mueren hoy?

No sabría decirlo. Que la muerte es el real destino de todos es un conocimiento extendido en el mundo, otra cosa es que lo olvidemos. El fin del hombre es la muerte, esa no es la crisis. No. La crisis es ver en un vidrio empañado por el calor o la lluvia tu reflejo mórbido, ausente de alegrías y tristezas. ¿Espero la muerte? no,tampoco espero la vida y quizás allí sea el punto resolutorio de mi existencia. El problema no es morir, sino saber morir.

¿Y de qué sirve que muera? ¿acaso no ha tenido suficiente el mundo con todos los que han muerto hoy?

La muerte es azar, nada de remordimientos y ataques de arrepentimientos. Circunstancias casuales o causales, pero azar en suma medida. La vida es el enfrentamiento diario a la muerte, a negar o afirmar su presencia. Nosotros elegimos el camino.

¿Qué sabes tú de arremolinar los destinos y los designios? ¿qué sabrás tú, polvo efímero, del mundo eterno?

Pienso en la vida y su anverso que no es otra que la muerte. Pienso en esas dos únicas certidumbres, pienso, existo, muero. Un ciclo tres pasos ineludibles. El mundo ya se desintegra en dudas y sofismas, no importa. Somos un atrevido sinsentido determinado por un principio y un final que no se saben distinguir el uno del otro.

Efímero. Es muy posible que no sea el epítome de la raza, ni siquiera llegué a aparecer en el índice, ¿qué más da? ¿no somos una colección de imágenes e ilusiones?

Epílogo. Cierra los ojos. En esa oscuridad meditada ve luces y escucha el runrun de los motores. Baja el pie derecho, un pítido, baja el pie izquierdo, una angustia sorda. Un paso: el caos.

Carta futura al pasado turbulento

2009-09-18T23:21:00.000-07:00

No es que no te quiera, es que no te amo. Ayer soñé que hacía el amor con alguien, no puedo decirte con quién, no lo sé; puedo decirte en cambio,su parecido con la odalisca de Matisse. Una figura de papel o pintura, blanca y de pelo largo. Puedo recordar cada centímetro, cada pulgada, cada poro de su cara, pero si me preguntas, no podría decirlo con palabras; quizá porque es lo más hermoso y el lenguaje es tan imperfecto que jamás sería capaz de describir esa perfección.

No creas que escapo, no, en realidad escapar significaría quedarme, paradojas mías. Cuando empecé a disfrazarme de amor, entendí mi infelicidad y lo miserable que te haría. Así es esto, por eso te dejo.

Entiende a la soledad, no asientas con cara de ilusión forzada mis palabras mal escritas. No me leas, no me entiendes. Tú eres de otro mundo, del mundo derecho, externo. Yo no pertenezco a ése. No me extrañes. No llores, no grites, no te enojes. No servirá de nada.

Cuando me conociste, te dije que en mi existía un mundo que lo devora todo de vez en cuando, un hoyo negro que deja en nada mi interior, y que con tiempo y sentido tengo que irlo construyendo, nunca de materiales repetidos. Lo sabías, no sé porqué me aceptaste, si sabías de mi loca inclinación a dejar todo a medias, de mis tendencias auto-destructivas, de mi paranoia mal encausada.

Te dije que son ganas de quemarlo todo, de encontrar vidas nuevas y ciclos eternos, lo único coherente-aún siendo contradicción-. Me desespera pensar en lo cotidiano de nuestra unión, producto de mil saludos y cientos de salidas en la noche. Miradas agudas, ociosas, carentes de mensajes.

Quiero quemarlo todo antes de que lleguemos al punto donde el viento no llega, desaparecer en tu historia, dañarte con lujuria para que me entierres, pero no me sepultes en alud de pesadillas.

Sé que esta carta a futuro y sin destinatario ni remitente, pronto quedará en el pasado, quiero dejar testimonio de las verdades que parecen mentiras.

Hoy

2009-06-30T16:31:00.000-07:00

El infinito se reduce a partículas
mientras la vida se expande con guantes y servicios
no creemos en la verdad sino en la realidad, cosa fea
amorfa y dispareja.

Mientras que algún equis de algún equis pueblo se cree todo
el mundo se comprime y
se queda sin espacios, ni macetas, ni flores mal partidas.

Da igual, mientras corra la plata y el papel
mientras el sol funciones como foco de eléctrica comercial
y la luna alumbre con sus tonos neones, que para eso nos copia.

Da igual, que el aire se venda por litro aunque no sea su medida
y las ideas no se vendan sino se alquilen,
y las reacciones sean conforme a una guía de instrucciones
maquiavélicamente superpuesta en el puesto de revistas.

Le decía a mi ceguera mal vista
lo intrépido de este progreso
y lo estúpido que yo era cuando dudaba de eso.

Tocan en cadena, perpretua y sin muerte
voces arácnidas con estandartes piratas
gritos enmudecidos por el volumén magnético
de cámaras y bocinas perfectas máquinas.

Y así se nos va la vida, vida que es muerte
lavadoras, refris y comedores, muerte en su último sentido.

I

2009-06-22T19:49:00.000-07:00

Sonaba la canción de Modern Guilt de Beck en el estereo. Tenía cerca de un año sin saber de ella, nada, ni siquiera una palabra...quizá un recuerdo en algún momento de debilidad carnal que irremediablemente llevaba a efímeros segundos de placer. Poco más.

Yo, con lentes, ella con el pelo más güero, usando pantalones y camisetas con leyendas transgresoras. Nuestras diferencias, nuestras uniones. La verdad es que los dos sabíamos porque estábamos allí, rememorar aniversarios poco comunes, besos distraídos y promesas incumplidas. Éramos tontos y quizá nos dejamos llevar, ella es más grande que yo, de siempre. Nunca quise nada con ella, ni ella conmigo. Hablábamos de lo que sabíamos, literatura, amor, odio, comedia, y todo aderezado con inocencia. Empecé por romper el silencio que me tenía aturdido, algo raro en mí. Le agarré la mano y le dí un beso en el cachete. Su reacción fue natural, me respondió el beso, pero ella en la boca. No sé ni dónde estábamos, pero nos detuvimos para sentarnos. Dos cafés.

-Fueron tres cervezas las que me tomé, un veinte y dos cigarros-dije con tono reflexivo. No obtuve respuesta. Seguí hablando, no quiero hablar de lo que dije, creo que carece de la menor importancia. Intenté hablar de lo que nunca hablamos. Ella no contestaba. Sabía cuál era el tema, nunca entendió mi obsesión ni el idealismo que yo le daba al hecho.

Lo sabía pero no lo entendía. Le parecía absurdo. Como el mundo mismo...en algo coincidiamos. Era un mujer de más mundo que la de hace dos años que apenas podía escribir un soneto. Le recordé aquel poema que escribió, para que me dejara de llamar sentimental. El olor a café nos distrajo y por fin me preguntó algo que yo nunca quise responder.

-¿Crees en mí como crees en ti?- No, respondí. No sé porqué, pero con ella nunca necesité decir más palabras que las necesarias. Empecé a jugar con sus dedos. Ella reía y confirmaba su idea.

-Siempre fuiste muy egocéntrico, tímido pero creído.
-Rima- le dije con tono burlesco.
- Y ¿ahora qué?
- No sé, tú eres la mujer, por decreto histórico tienes la decisión.
- Su mirada se fue hacia la izquierda. Parecía preparar la respuesta a mi provocación machista. Esgrimió una pequeña sonrisa, quitó su mano de mi mano y no dijo más.
- Veo que ya no eres tan tonto, aunque tus provocaciones caen en saco roto, todas esas falacias ad hominem me parecen una ridiculez.
- Entré en ese pequeño mundo de la objetividad. No me vengas con lógica, le dije, que no quiero pretender cosas que no soy.
- ¿Entonces?- ella preguntó.

De algún modo, me había hecho que yo fuera mi mujer, era como una batalla, donde el sentido sexual ya no pasaba por lo físico, sino por el gozo verbal.

Manifiesto de los decadentes

2009-05-27T01:12:00.001-07:00

¿Qué somos?

Esa es la pregunta clave, la que origina y concluye todo.

¿Qué somos?

Somos la sombra que surge al mediodía, somos el tiempo que pasa sin saberlo. Somos los que nunca estamos pero que siempre andamos. Somos los outsiders que no son ni invitados ni rechazados.

Somos la frontera que separa el sistema del anarquismo, los que llevan el caos al orden y el orden al caos. Somos nihilistas racionales que pecan de irracionales, oradores sin voz, profetas sin ideología. Somos la música que se escucha en el silencio y las palabras que se leen en la imaginación.

¿Qué no somos?

No somos ni líderes ni seguidores, odiamos los sofismas y la ignorancia, la petulancia y la ignominia. La falsedad y lo decretado por la sociedad es nuestro enemigo mortal. No somos nada, ni ideas, ni pensamientos, ni leyendas, ni mitos.

2009-05-17T12:13:00.000-07:00

Como Yeates escribía: "a man who does not exist, a man who is but a dream". Encierro en mi mente cualquier retrato que me permita en algún futuro revisar quién era. Un fantasma o una persona, un cirio o una espina.

Un sueño o una pesadilla. Por destino no sabría decirte, tampoco por causalidad, que hace mucho que las causalidades no se dan por causalidades, sino por casualidades bien escondidas.

2009-04-16T11:02:00.000-07:00

Ausencia. ¿Ausencia de qué? De ti, de tu ruido, de tu olor. De tu miseria, de tus idioteces. Silencio. Me detienes, me obligas a no pensar y a perderme en las mentiras que dices con tanta facilidad y felicidad.

Ahórrate las excusas y sigue en ese plano alterno y disfuncional que es mi memoria. ¿Para qué revivirte, si vives a mil leguas de aquí? Aunque aún sueño con nuestros dedos entrelazándose con singular alegría, y nuestras siestas fingidas y nuestras palabras cruzadas y nuestros absurdos tartamudeos. Y mi incipiente caballerosidad, y tus modales modernos.

¿Para qué revivirte? si vives en otro mundo, en otra galaxia, y cuando probablemente yo no sea más que una anécdota pasajera. O ni eso.

Y todas las noches me despierto con tu recuerdo en mis ojos, cavilando si es posible un encuentro. Aún sí yo sé la imposibilidad del mismo. Empecé a creer que todo fue una ilusión, extraña en su consecución.

Olvídome de tus manos de muerte y tus palabras roncas. De tu estéril despedida y tu silencio fúnebre. Así te enseñé.

2009-04-13T10:38:00.001-07:00

Nuevamente, una canción de Joy Division que capta mi sentir. Esa creación de ambientes oscuros, desesperados, tristes. Esa ansía existencial de querer salirse del mundo artificial y de la misma falsedad del mundo interior.

24 hours.

El DeFecto del tiempo

2009-04-09T20:11:00.000-07:00

Como no saben, les contaré. Fui a la ciudad de México una semana. Plan mochilero y tal. Detalles aparte, me sentí perdido en un tunel alternativo del tiempo-espacio. Un lugar donde confluye todo lo que existe y quizá lo que no existe.

Encerrados en ese valle desnivelado, adornado con edificios grises y a veces cosmopolitas, que se disfrazan con un cielo nublado y un sol tímido. Encontramos una ciudad perdida en el tiempo, paralela a nosotros. El pasado aparecía con total efectismo que por momentos parecía la ciudad que José Emilio Pacheco tanto despreciaba y a la vez amaba. Entonces, todo cambiaba, volvíamos a un presente dominado por un capitalismo feroz, donde las casas eran negocios y las personas simples anuncios y propaganda de los productos que vendían. Esclavos, diría yo tras tomar dos cervezas. Pero como si fuésemos un capricho incorregible, viajábamos al futuro, y encontrábamos un nuevo mundo, socialmente intachable, abierto, independiente, ecléctico y eléctrico.

El DF es diferente, un lugar que rememora con exactitud la construcción de una ciudad a base de provincianos-los verdaderos chilangos- que llegaron en busca de oportunidades negadas en su natal tierra. Una ciudad que busca amalgamar su presente con rapidez y sin precaución, a las prisas, olvidándose un poco de que su identidad ya no le pertenece a ella, sino a todos, y que las diferencias que nacen son inconsecuentes pero polémicas y arriesgadas. Vemos entonces, una pubertad de un colectivo. Y finalmente, una ciudad que se muestra esplendorosa, mágica, culta y que manifiesta una propuesta vanguardista y contemporánea en un país retrógrada y provinciano.

Así, a través de una semana interminable y por ello inolvidable, el DF me demostró el defecto del tiempo, perfecto en la quietud hermosillense pero brutalmente avasallado en la frenética ciudad, capaz de enseñarnos los tres tiempos sin temor ni rencor, pudiendo mostrar todas formas de arte y de corrientes, de costumbres y manierismos anacrónicos y algunos que aún no llegan.

Y así, viajar en la ciudad de México supone un viaje al pasado, al presente y al futuro. Aprendamos.

Poema a ti.

2009-04-05T18:41:00.000-07:00

Fue una epifanía
nunca antes una mejor rima
su nombre sonaba a eso y más
a sueños y despistes.

Nunca sería una letanía
esa voz tierna y ronca
imposible de no escuchar
a menos no con los oídos bien puestos.

Y quizá en el lugar nunca señalado
en el cansancio de los párpados y las piernas
en los eternos campos que el sol ya no baña
y que a la luna le encantan.

Una ilusión o un espejismo ¿quién sabe?
un color nuevo que nunca existió
una entelequeía o una utopía ¿acaso lo sabes?
y una larga despedida en un mundo mudo.

Es la probable despedida y un último adios
una cortina que se cierra
y una marcha fúnebre de mil kilómetros y cientos de horas
un olvido imposible de decirse y una horrenda reseca de extrañarte.

Silogismos

2009-02-26T12:25:00.000-08:00

Decía Octavio Paz que el amor no era natural, era algo humano, quizá lo más humano. Si no es natural es artificial, si es humano es imperfecto, si es personal es conveniente, si es conveniente es egoísta, si es egoísta no puede ser el motor de nuestra vida como se dice. Si Dios es amor y el amor es humano, dios es nuestra creación.

Y es todo.

D(i) vagar

2009-02-17T09:59:00.000-08:00

Hablemos de preguntas. Retóricas o no, simples o complejas. Hablemos del significado del enamoramiento. Relativizarlo todo al punto de miles de amores, millones de sentimientos. Es complicado, un ser obsesivo como yo, encuentra en esa cuestión meros problemas. ¿Qué soy yo? ¿un enamorado?

Posiblemente no, en probabilidades quizá sea una confusa mezcla de todo, y digo todo con propiedad y total entendimiento. Será la vaguedad y densidad del mundo lo que lo hace aburrido, o más bien será la levedad y su contraparte lo que lo torna ridículo. Lo cierto es que somos un caos, una inutilidad, forzosa y etérea.

¿Qué es entonces la muerte? mi mente divaga sobre ello, ¿lo hacemos todos? y siguen las respuestas mutando nuevas formas de silencio, cayendo en vaciós fondos de la nada existencial. Más preguntas, más sónidos irreprochables.

¿Qué es la vida? una insípida partitura donde el silencio y el sónido se conjugan en cuanto a tristeza y alegría, entre la viva explosión de júbilos efímeros y penetrantes y eterna confusión de soledad.

La vida es una elegía, algo exento de lo épico y dominado por la disciplina inexorable de las reglas caóticas. Porque el caos tiene reglas. O no.

Una terrible noche

2009-02-02T01:39:00.000-08:00

Te vi desde ese ángulo inclinado, con tus ojos verticales enfilando hacia mi silueta de forma tan extraña que no pude contenerme. Olvidé las formas y perdí la razón, dije lo obvio e intenté resolverlo de la mejor manera.

El olvido me fue obsequiado, el no dormir por ese maldito insomnio, recordando cada palabra, cada segundo donde trabé más de una palabra. Mis gestos faciales fueron torpes, mis cejas se movieron en distintos instantes, las palabras iban más rápido que mis pensamientos y mi arrepentimiento se hizo presente miles de veces en las fauces de esa noche fría.

Sí, la soledad de mis palabras que apenas y tuvieron eco en tu corazón terminaron por darme un impulso temeroso pero bien fincado. Tu lejanía y tu independencia me marcaron con un desdén horrible, me trataron como a un malcriado hijo de la burguesía. Encaprichado caminé hasta no conjurar tu nombre con la mente. Y aquí estoy, con nudos en el estómago, con estragos en el corazón y con nervios en la mente. A las 2:48 de la madrugada, escuchando ruidos desgarradores y melancólicos que se mezclan en el infortunio cuadro oscuro en el que estoy, deseando amar sin responsabilidad y sí con libertad.

A las 2:49 caigo en una letanía pasmosa y dejo de escribir para conseguir aire. Veo Melancolía I de Durero y vuelvo a pensar en ti con rabiosa incertidumbre. Una incertidumbre incapaz de acallar pues es natural tras explicarme todo con letras entre parentésis. Estoy inconsciente.

El día que llegué a la utopía

2008-12-27T22:22:00.000-08:00

¿Qué se puede decir de una vida ya malhumorada por decreto?, no mucho-pienso mientras rodeo un pequeño café de las afueras de la ciudad.
Esa ciudad perpetuada en los concursos televisivos y la carne asada; en los expendios cada dos cuadras y 3 museos. En ser amantes y prodigios representantes de un teatro cotidiano y rechazar las puestas en escena. ¿Qué se puede esperar de mí?-me pregunto con alta insistencia.

Cambio de tema por temor a la respuesta.

La noche, el día, la mañana, los cientos de segundos y minutos que ocurren, una y otra vez sucediendo en incontables ocasiones. Monotonía a borbotones, llevado con un ritmo cansino y una anti-disposición a cambiar la rutina. El frío, el silencio, la soledad, vicios vetados, drogas mal vistas. El ser que se esconde en sus vacías superficies.

Emitamos una verdad, que no sea relativa y tampoco absoluta, vaya idiotez-respondó con beligerante tono. No estoy de humor, cada vez el desero irreversible de la desesperación me toma por sorpresa con mayor determinación. Y los gritos de salvaje excitación se consiguen en un ritmo frenético, como si me convirtiera en Screaming Jay Hawkins, mientras mi mente se aparta de mí con su estoica lógica y su raciocinio tan burdo en esta pasión de la madrugada.

¡Paren los turnos de esta faena!, que no encuentro los silencios de mi interior. Es muy tarde. Me sumo en la maquinaria unitaria de comportamientos rutinarios. Ni consiguiendo guiarme por el ermitañismo(sic)más bucólico(¿?) he logrado salvarme. Un engranaje más, un nuevo rol.

Ya no soy yo.

2008-12-14T22:39:00.000-08:00

Los ecos de una nimiedad. La soledad de la locura. El tiempo desgastado en mis dedos. El desierto. Desacierto en mis pensamientos. Es una perdición, una tremenda adicción. ¿Indiferencia?, no, más bien inferencia. Los ojos del espejo empiezan a bailar en búsqueda de algo sobresaliente. Estoy aislado, como los close-ups a Isak en Fresas Salvajes. Intento respirar. Sí, respirar.

Nobody knows where you are resuena como fondo de una desolada noche. Negra azabache, como lo habitual en este pequeña población. La gente apesadumbrada con sus labores de trabajo, comunicación a tope comunicando que no sabe comunicar, bendita asunción. ¿Confusión?, quizá, nunca hemos entendido los entramados de una noche, menos míos e imposible los de este presente.

-Me da miedo verte- se repite en la circular de enfrente. El humo me consume, el frío también. La cuadrícula ¿azarosa, indeterminada? vuelve a cazar un animal más. Colores, líneas y texturas se abrazan y se funden en mi retina. Mis ojos se cierran como la Luna da paso al Sol, como las estrellas se van y llegan las nubes. Intento explicarme lo absurdo de todo, pero no hay nada.

-Sigo pensando en los ciclos del mundo. Me deseo viéndote contigo. Pensando que un insufrible día, tú te irás, inexorablemente- termina diciendo con decencia bien pensada.

Nos hemos puesto de cara. Evitando así las miradas perdidas y concentrándonos. Uno frente al otro. La luz opaca sólo refleja los labios, y parte de ese pelo castaño oscuro. Se ríe y me río al mismo tiempo de la soledad. Otro que se consume por el humo-pienso-.

Termino, murmullos apenas escuchables. Eres igual a mí, pero de mentiroso aspecto. Se ilumina todo. Quedan las cenizas de los cigarros y un espejo vacío.

La mentira que cambió la verdad.

2008-11-26T22:37:00.000-08:00

Con una mirada secreta que encierra toda la eternidad, me repito a mí mismo lo ridículo de la vida y el amor. Sentimientos intransigentes, intolerantes y sobre todo elitistas. Mentiría soezmente si dijera que he amado, Dios sabe que no lo he hecho, ni cuando me exiliaba con esos besos secretos o cuando me perdí irremediablemente en viajes de amor no correspondido con quién yo idealicé el mundo.

No, el amor es una cuestión viceral, un sueño como pesadilla latente internado en la inconsciencia de cada uno. Es un artificio falso y ficticio, aderezado por la necesidad humana y en las antípodas de una soledad defenestrada. El amor es un mal, pero uno necesario, como la vida, valga la rebundancia.

Pienso en esto mientras escucho el leve tintineo de las gotas de una lluvia apocalíptica cayendo por la ventana del fondo. Siendo una unitilidad, llegando como vine y que me iré como llegué. Desquiciado y enfermo, reposo en una silla amorfa-debo estar loco-pienso tajantemente, mientras el vaso de whiskey me refirma la idea.

Todas y cada una simulan una fantasía tantas veces vista, intimidante, mientras mis miedos crecen al ritmo de algún solo de saxofón. Un último tango, que no estoy perdido y a pesar de que esas efímeras realidades me dirigen hacia el ocaso, aún y sólo aún, creo en ella. Ella que no conozco, pero que escucho su melodiosa imagen.

¿Eres serio?
No. Al menos no cuando tomo.

Miro esas luces que cruzan enfrente de mí. Desaparezco en tu nombre y aún no sé cuál es tu nombre. No sé cómo eres, imagino encuentros perennes pero no reales. Te extraño cuando no te conozco y lo más importante, hablo de ti cuando tu eres silencio. Un laberíntico viaje me hace ser de tres formas.

Rutina

2008-11-14T19:37:00.000-08:00

Curioso el despertar del tiempo en la vida de Alejandro. Mañana tras mañana levantándonse con eterna somnolencia y apesadumbrada caminata cuyo destino es el baño. Se baña con exagerada lentitud, se cambia como si de un artesano se tratara: prenda a prenda, repasando en su cabeza una imagen mental millones de veces vista. Con encantador descuido tiende su cama y prende el estereo con un cd que el quemó. Volumén moderado para no molestar a esos tercos vecinos que no soportan que él sea el que vive allí. Abre el refrigerador y saca el cartón de leche, toma directamente, de poco sirvió los gritos de antaño de su madre. Lo guarda. Agarra el jabón y se enjuaga las manos. Sus pensamientos sólo se concentran en las fastuosas operaciones a realizar en el banco. Los dientes y se arregla el saco. Sale presuros a tomar el camión. ¿Cómo ir en traje cuando la ciudad se incendia en un calor que no da tregua?

Minutos para las 8:30, el camión y su impuntual llegada. Regaños y ultimatums. Indiferencia. Pláticas indignas de comentar por su increíble irrelevncia. El tiempo transcurre, pasa sin permiso y sin conciencia. No hay música en su camino, ni en su pasado, ni en su futuro. El presente es más silencioso mientras más ruido haya.

Uno a uno pasan los clientes con diferentes problemas a resolver. Las tarjetas de crédito y préstamos se convierten en esas penitencias de los a priori consumidores de cepa. Alejandro apenas y pronuncia palabra que no esté en el manual que dicta su trabajo. Cero sonrisas, cero miradas de desapruebo o complacencia. Come y respira. Tal cual. Más pláticas que congelan el espíritu:

-¿Viste ayer la academia?- preguntaba con entusiasmo imperecedero Laura, cajera de al lado de Alejandro. Sí, esos guachos nomás quieren que ganen los suyos-respondía Alejandro con ademán de sulfúrico coraje.

5:44, a casa. En el camión de regreso todos en un silencio fúnebre, con miradas al vacío que no encontraban siquiera al vacío. Pintoresca imagen. Llega a su casa, prende la televisión mientras se desviste presurosamente. Revisa las llamadas en busca de esa ficticia compañia que tanto anhela. No hay llamadas. Con shorts y una camiseta manchada de pintura se sienta y ve con detenimiento la programación televisiva. El tiempo no parece transcurrir. Las 9. Cena y volver a ese artefacto de milagrosa función. 11:30, acostarse mientras sus pensamientos sólo versan en la pletórica forma del mañana. Una maraña de mañanas e ilusiones.

Abrumado

2008-11-03T19:21:00.000-08:00

Cada desastre viene acompañado de una advertencia. Ya son muchas. ¿El mundo se acabará? sí,¿cuándo? quién sabe, pero se acabará. Existen ciertas señales que son sintomáticas de este anunciado apocalipsis.

- Individualización in extremis de las personas. Cada vez nos fragmentamos más, somos islas y zurcamos en esta horrible tragicomedia que es la vida.
- Desvirtuar la belleza puede ser algo discutible, pues el arte ha emebellecido a lo no bello, cosa totalmente legítimo y hasta cierto punto refrescante. Pero, no caer en las provocaciones que a hoy día ya caímos: explotación de los recursos estilísticos incorrectos, hasta llegar a la siguiente fase:
- Vulgarizar en pos de dar rienda suelta a esta cultura poco intimista con el ser mismo y que consume las almas y las ideas.
- Priorizar el pensamiento superfluo y poco interesante sobre las cuestiones que antaño suponían unas credenciales imponentes en cualquiera.
- Mentir hasta el hastío patrañas proferidas por la oligarquía. Los Goebbels de turno, felices ellos, los demás, haciendo de borregos.
- Malversionar* conceptos como democracia.

En tantas contradicciones hemos caído, tantas veces, tantas épocas y tantos mundos han pasado. Pero, la vida siempre da un loco grito de optimismo. Que sea ella quién decida. La decadencia es mil veces más palpable en mí que en ti...

¡Oh la humanidad!

2008-10-23T23:14:00.000-07:00

Que mejor manera de expresar lo que siento con uno de los personajes más legendarios de la música "moderna".

Atrocity Exhibition con Ian Curtis y Joy Division:

Asylums with doors open wide,
Where people had paid to see inside,
For entertainment they watch his body twist
Behind his eyes he says, 'I still exist.'

This is the way, step inside.
This is the way, step inside.
This is the way, step inside.
This is the way, step inside.

In arenas he kills for a prize,
Wins a minute to add to his life.
But the sickness is drowned by cries for more,
Pray to God, make it quick, watch him fall.

This is the way, step inside.
This is the way, step inside.
This is the way, step inside.
This is the way, step inside.

This is the way.
This is the way.
This is the way.
This is the way.
This is the way, step inside.
This is the way, step inside.
This is the way, step inside.
This is the way, step inside.

You'll see the horrors of a faraway place,
Meet the architects of law face to face.
See mass murder on a scale you've never seen,
And all the ones who try hard to succeed.

This is the way, step inside.
This is the way, step inside.
This is the way, step inside.
This is the way, step inside.

And I picked on the whims of a thousand or more,
Still pursuing the path that's been buried for years,
All the dead wood from jungles and cities on fire,
Can't replace or relate, can't release or repair,
Take my hand and I'll show you what was and will be.

Besar

2008-10-02T21:28:00.000-07:00

Besar, besar tu cara sin expresión, esa cara cuyos cejas finas hacen ver tu ceño fruncido de forma tan clara, donde debajo de esas cejas tan finas se ubican los ojos más bellos que haya visto: color café claro, casi oliva, un color que ejemplifica lo enigmático de tu presencia. Son grandes, quizá muy grandes, expresivos, adoquinados por unas pestañas largas y elegantes-como tú- y que avisan con suma delicadeza cada vez que tus párpados cierran. Tu nariz, aguileña y delgada, recta y afilada, sólo agudiza y enfila la forma de tu rostro: simétricamente perfecto, la geometría se debió haber borrado al encontrar la forma perfecta. Le sonrojarías. Finalmente llegamos a esos pómulos, estilizados por su equilibrada flaqueza que suguere ese halo de fragilidad.

Tus labios merecen un párrafo aparte, tensas la cara, paras los labios, duermes y relajas cada músculo y aún así, tus labios nunca pierden esa forma. Dibujan un corazón, cada línea de cada labio es un trazo que representa la perfección de la creación. Y veo como respiras cuando me acerco.

Beso, beso tu cara sin expresión. Toda la expresión que necesito está en tus labios. Lo sabes, y lo sé. Cada beso es distinto, cada uno vive una historia diferente, cada uno representa los mundos alternos y las vidas pasadas y futuras de nosotros, donde día tras día nos volvemos a encontrar.

Despacio y dulce, agresivo y con mordidas, el equilibrio no es para nosotros. ¿Recuerdas? haberte despertado tras las miradas ajenas de unos ojos tuyos. Los míos. Nos volvimos a besar, recreando mil imágenes. Millones. Infinidades de verdades.

Besé ese rostro, inerte, cada vez más pálido. Lo besé. Juré no besarlo más, no sea que la debilidad obligue a mis labios a despreciarse. Ínfimo.

Respiros y jadeos encerrados en una de las celdas de mi mente.

No más.

Oscuridad en mi mirada

2008-09-23T22:38:00.000-07:00

No estoy muerto, ni siquiera herido
en medio de vagos recuerdos me has perdido
y yo, en silogismos vacíos no me encuentro
con el alma que se supone eres
Y luego, desaparece aquel aureo sentir
que enveleza mi alma con viles intenciones
donde la noche me secuestra
para perpetuar el crimen más ajeno
pero no, su escape ha sido producto del mal
internado en uno de mis pulmones
haciéndome respirar entre alientos y
silencios penetrantes
arriba el asfalto frío, abajo las estrellas moribundas
con su falso fulgor
incrementando mi estela con manos de sangre
y cuchillos aún descubiertos.
No estoy muerto, ni siquiera herido
pero viajo bajo este velo que funge
de borrador, quisquilloso, mareante
y no entiende de razones
cuando le pido que no borre mi existencia.
Entonces es cuando las miradas crecen en importancia
pues el mundo ha de quitarse la máscara de mudo.

Noches de verano...

2008-08-29T23:31:00.000-07:00

Recorre por mi cuerpo una extraña corriente de tristeza tan pura que es imposible resistirme a ella, así que cedo y caigo en una desesperación tan pasiva que me es difícil pensar con claridad. A diferencia de otras ocasiones, donde este sentimiento llega a mí sin avisos y sin motivos aparentes mas que mostrarme el absurdo de este mundo, hoy sí sé cuál es la razón de esta -fascinante- depresión: una mujer. Sí, volví a caer en ese antiguo vicio de idealizar todo lo que parezca humildad, belleza y espontaniedad, todo lo que logra inspirarme a escribir. ¡Lo admito! soy débil ante aquellos ojos que se muestran expresivos y que reflejan la simpleza de su alma, a áquel viejo retrato de una sonrisa que creía perdida, al semblante que sólo expresa inocencia e ingenuidad.

Que la haya conocido una noche poca importancia puede tener, en realidad, es un hecho tan ridículo como el decir que no soy feliz. Ver las expresiones que iluminaban el oscuro de mis ojos, escuchar la voz que acallaba los sonidos asqueantes que inundaban mis oídos, sentir su esbelta figura con mi imaginación, probar sus labios en mi sueños y fantasear con abrazarla tan sólo para protegerla. Puedo utilizar fantasmas de palabras para no caer en la banalidad de esta vida tan mundana y hablarte a través de lo incipiente de nuestro acercamiento pero de lo sustancial de él. Contarte cada uno de mis secretos, por más grotescos que sean, numerar los kilómetros que nos separan en verdad pero todo ello tratando de conseguir que me des una ínfima sonrisa.

Pero todo es en vano, lo sé desde que decidí que fueras mi nueva musa. A la que me entregue cada noche en sensaciones engañosas pero que llenaran mi corazón de la dicha más grande. Preferiré vivir en un engaño, que mi mente sea un mundo y un universo alternos donde cada que crucemos mirada también crucemos y fusionemos el alma. Eso es lo que pretendo al escribir estas líneas, que me perdones mi falta de valentía y mis más profundos miedos, que no me dejes hablar si alguna vez tengo el coraje de ir con la verdad entre las manos pues sólo laceraría a la magia de mi mundo y de paso a la magia tan tuya, que esa sí es material.

Te despido de mí, de mi presente, no te extrañaré pues el Sol ha decaído como siempre lo hace, pero mi recuerdo siempre lo conquista, aún en las penumbras menos lúcidas. Es un loco mundo, sí, pero aún existe esa llama...

A de A...zar.

2008-07-10T15:31:00.001-07:00

Este es un ejercicio auto-impuesto para escribir más a menudo en este espacio. Decía algún escritor famoso que el saber escribir viene de la práctica (no lo comparto), y ya veré sí tenía razón o no. Mi diccionario:

A, la primera letra del abecedario. De origen latino. La primera palabra que se me viene a la mente con esta letra es Amor...pero me parece absurdo hablar de ello. En vez de eso hablaré del Azar.

En una época tan difusa, disparatada y excéntrica, el azar -aplicado al origen- empieza a tomar una importancia de más sustancia. En un tema tan enredado como el orden de las cosas, los patrones, etc., invariablemente entrará en juego el teísmo, el ateísmo, el azar -con su correspondiente anti- y otros tantos elementos. Y aquí es donde entró yo: el universo, la vida, el tiempo, los sucesos, la materia, los eventos... ¿responden a un orden o a una aleatoriedad?

Es una pregunta que se ha venido gestando en mi cabeza en los últimos días. Sin evidente base científica hablo a través de mi experiencia, a través de mis juicios, filias, fobias; todo ello moldeado por una herencia familiar abrumadora y un contexto que marca la mayoría de mis pensamientos. El azar existe, el universo es azaroso. Podría ser tomado como un axioma, una tontería monumental e incluso como un eufemismo contra Dios. Todo pasa. Pero la pregunta es esta: ¿Casualidad o causalidad?

Nunca dos palabras se parecieron tanto y estuvieron en las antípodas una de otra. Nunca. Pero esta cuestión carga consigo una historia milenaria, tema recurrente en las calles de Atenas hasta llegar al día de hoy, sin siquier sucumbir una de otra. Todas las filosofías se puede decir beben de esta -hasta hoy- eterna fuente. La problemática toma más fuerza cuando influye DIRECTAMENTE en las vidas de las personas.

Intentaría poder desglosar al azar pero me faltan TANTAS lecturas en un tema tan trascendental. No soy de la cuerda del determinismo como para afirmar que el azar no existe, (tal como alguna vez lo hicera Einstein) ni tampoco tengo los argumentos para decir lo contrario.

¿Las cosas pasan por algo, obedecen a un orden o simplemente son hechos fortuitos?

En otro orden de cosas:

Películas recomendadas: Amacord de Federico Fellini
Aguirre, la cólera de Dios de Herzog
Alexander Nevski y Acorazado de Potemkin,El- Eisenstein.
Grupo recomendado Art Blakey & the Jazz messengers
Libro a leer: Aleph,El-Jorge Luis Borges
Canción a escuchar:Atlas de Battles

Cuando el mundo cambió

2008-06-07T15:47:00.000-07:00

Generalmente no me gusta hablar de música porque es un tema polémico donde cada quien defiende sus gustos. Pero, en estos tiempos de vida light han surgido nuevas olas de roqueros que distan mucho de serlo.

Yo la llamo la "moda del Guitar Hero". Desde que salió este videojuego, los nuevos roqueros vienen desde los salones de regueatton hasta los antros más poperos. La mayoría se ha unido en pos de perderse en atuendos falsos, poses actuadas y actitudes lamentables. No es que me moleste-que de hecho sí lo hace-, pero esto presupone un refuerzo a la teoría de que la gente es borreguil (yo mismo he sido y seguro en el futuro lo seguiré siendo) a más no poder.

Toda esta vorágine de adolescentes faltos de identidad, "tocando" guitarras, bajos, baterías y cantando se ha hecho extensiva por todo Hermosillo. Ahora resulta que todos son unos Jonh Lennon, Kurt Cobain, Robert Plant,Ian Curtis, Jim Morrison, Ray Davies, entre otros. Surgen grupos de hasta las alcantarillas, sonando a puros desvaríos y por si fuera poco imitando a bandas estilo Allison, Motel y demás. Pero eso sí...son roqueros.

Esta cultura se caracteriza por HABLAR DE LO MUCHO QUE SABEN, cuando en realidad hablan puras patrañas. Se pierden en la imagen que puedan dar de "curados" que en de verdad comprender el sentimiento de la música per se. Y es algo lamentable, generalmente no me suelo meter con cosas así, pero he llegado al hastío de estos nuevos abanderados del movimient musical. No es que yo me considere roquero, no, sería caer en una absurda actitud, más viendo que mis gustos encuentran preferencias en una gama bastante amplia de la música, pero...¡carajo, hay que ser auténticos!

No se puede pasar de escuchar Panda o grupos similares a ser el fanático número uno de Metallica, o de escuchar Calle 13 a escuchar a Guns'n roses...en menos de 1 día. Es insólito.

Pero bueno, la música es un producto de consumo masivo y como tal, estos improperios y absurdas conductas ayudan a la construcción del imperio vacúo de los grupos plásticos.

Las modas siempre han existido, y ojo, que no critico a ningún estilo musical, critico a los que cambian su persona dependiendo de que música escuchan.

"Tiempos pasados siempre fueron mejores"

Yo soy.

2008-05-01T21:35:00.000-07:00

Este semblante ya no es el mío, tampoco el tuyo. Son cenizas de una ilusión, de una falsa esperanza. Me mostré renuente a creer todas esas voces que se escapaban del aire, donde me advertían del peligro de crear una mentira tan grande como lo es mi soledad. Sí, lo admito, lo hice por ese patético sentimiento. Conjuré tu nombre tantas veces como noches hubo, en términos de hipocrecía yo pensaba en tí. Fue un día, hace poco; donde me dí cuenta de esta parafernalia. Entramos en una debacle, en una decadencia absurda que ya se estaba gestando desde antes. Adiós, adiós a tu hechizo, tan borroso que no me dí cuenta en lo que estaba convertido. Y luego, una tras otra, las pruebas me fueron mostrando una verdad. Una verdad.

Eres un velo más mentiroso que misterioso, nunca, nunca me ayudaste, esa ceguera mía. Soy un ezquizofrénico, lo admito, tú lo sabías y te aprovechaste de mí. Desgraciada sin escrúpulos, abogando una inocencia me destruiste. No más. Aún hoy te ví, mi cuerpo trémulo iba, pero me dejaste sin conciencia, sin moral, me volviste a devastar. ¡Cuánta daño me has hecho!, y por tí, me voy. Siendo la persona que más amé, me diste la espalda y me la sigues dando. Escondida en esas frases que nunca llegan a significar nada y que sólo se dicen por repetición. Soy un maldito ezquizofrénico pero no un mal amigo. Soy un hijo de puta pero no juego con los sentimientos de los demás.

Eres lo peor y no te deseo nada bueno ni nada malo. Te regalo mi indiferencia.

In the court of the King Crimson.

2008-03-20T18:19:00.000-07:00

Regreso de mi viaje. Escucho 21th Century Schizoid Man mientras contemplo el constante movimiento de las estrellas.

Sin tiempo.

2008-03-03T09:41:00.001-08:00

Me he quedado sin tiempo, escondido en las ruinas de un trabajo vulgar. Ya no hay lugar para él, tampoco lo hay para mí porque en mi cabeza dan vueltas y vueltas los segundos miserables. No tengo tiempo para pensar porque estoy ocupado ocultando pensar en ello. Miedo me da ver y sincerarme. Temor siento en pensar que se ha abaratado todo y que pierdo la noción de la verdad.

-Cuéntame tus deseos y tus sueños, tus pasiones y tus secretos, tus vergüenzas y tus penurias- me dijo aquella noche la pared blanca que se encontraba rodeada de extenuantes objetos chillones y aderezado con música estrambótica. Sudé lo indescriptible para poder abrir la boca y que mi voz contara a detalle mis más elocuentes y también ridículos pensamientos. Claro está, descubrí que fue un tonto sueño en el cual me encontraba. Oriundo de los altos picos de mi mente, fue donde vislumbré todas esas mentiras que me he dicho y que acepto como dogmas.

Espeté con rancia voz que ya no quería soñar pesadillas que me hicieran levantarme con la angustia que Sartré pontificó. Ya no lo hago, ahora sólo me sueño con mujeres desnudas que buscan rápida satisfacción y también con enormes logros personales. Se acabaron las pesadillas. Yo tengo una noble teoría, pienso que es por la falta de tiempo. Ahora camino como medio y no como fin, sueño para disfrute y no para intuir.

Frivolités, miento para engañar no para ensayar. Una vez más, el tiempo hace que me quiera apurar en mis acciones. Pero cuando me siento enfrente de un teclado y escribo, mis dedos -inconexos hasta ese momento- se rebelan y hablan sin permiso. Una delicia cuando pasa eso.

-Desearías que no pudiera hablar ¿verdad?- aparece en la pantalla del computador, mis dedos escriben.
- ¡No, por Ford, no!, mi liberación no puede ser de otra forma que así. Deseo que hables-digo con malentendidas palabras.(...)
Despierto. He vuelto a tener pesadillas.

Buscando a la que vuela.

2008-02-04T19:21:00.000-08:00

Cuando desperté lo primero que hice fue verme al espejo. Mi reflejo anunciaba algo que yo ya me esperaba: tenía la apariencia de Darío Grandinetti en su actuación de Oliverio Girondo en la lírica "El lado Oscuro del corazón(1992, Eliseo Subiela)". No sé si es algo bueno o no, rara disyuntiva. Por un lado me parece sensacional verme como el bohemio y ambicioso poeta. Por el otro me parece el innegable indicativo del vacío de mi vida, de ese hoyo que devora todo lo que se encuentre cerca.

En fin, decido convertirme en el poeta, en el renegado de la sociedad, en el ácido crítico de las pestilentes costumbres burguesas. ¡Sí, ese soy yo!. Pero nunca se me olvida la divina esencia en esta kafkiana transformación. Ando buscando a la que vuela. Eterna búsqueda ancestral y visceral, conformada por las almas más perturbadas que habitan en los disturbios grisáceos de la psique humana. Dentro de mi mente.

Sentado en los rincones de la oscura soledad, recuerdo cualquiera que haya intentado siquiera levitar, siquiera alzarse del piso. Nada. Mente vacía. Me pasa como a él, las desecho con sólo aplastar un botón cuando estoy postrado ante ellas.

Un rápido conteo me obliga a levantarme y tengo que reconocer la fuerza que me jala es un imán hacia mi corazón. Me empuja, me arrastra, me lastima. Así es la búsqueda, llena de pataletas y forcejeos. Tontos minutos que se pierden tras de mí. A veces pienso eso de la maldita búsqueda.

Un espejo me avisa que sigo siendo Oliverio. Intento cubrir todos los espacios y todos los terrenos del mundo, intento zurcar los cielos para ver si me topo con aquella mujer que por despisto se deje que la vea volar. No pasa. No en este cielo.

Ya se ha borrado la línea paralela que me conectaba con el film, ya tengo la apariencia con la que nací. Sin embargo, mis pensamientos han hurdido una nueva táctica y una nueva estrategia para continar con esta campaña casi militar. Todo el arsenal. Horas después me doy cuenta que hoy no. Nunca hoy.

Caigo tendido. Cansado del extenuante ejercicio. ¡Cuántas pasaron por mí!.Y ninguna volaba. He creído -estúpidamente- que volar es una cualidad que se puede aprender, soy ingenuo. Lo reconozco. ¿De qué sirve saber que puedes tener a un ángel que está entre las nubes si terminas acabando con alguien que usa sus piernas para esquivar las gotas que arrojan las benditas nubes? ¿De qué sirve?.

De mucho, sirve para ser mejor. Enorme metáfora. Y no es que me sienta solo, uno puede ser feliz sin la necesidad de estar acompañado. La búsqueda de la que vuela no se erosiona a sí misma, abarca todos los sentidos de la vida. Me voy, tengo que buscar algo.

Pd.- Vean la película. Se los juro, no se arrepentirán.

Pacificamente bélico.

2008-01-16T21:25:00.000-08:00

El cine bélico a veces encierra una contradicción tan fuerte que es algo incluso hilarante. Muchas de las películas -de las obras maestras- es cine anti-bélico, es una propaganda pacifista muy ad hoc al pensamiento que se dió en los 60's y prosiguió un tanto en los 70's. Dos de este tipo de películas son: Apocalypse Now! (1979) y Full Metal Jacket (1987).

La primera dirigida por Francis Ford Coppola en su periodo de mayor genialidad (El Padrino I y II) trae a la pantalla grande un trabajo no exento de genialidad pura y concisa. Con actuaciones de Martin Sheen, Marlon Brando, Dennis Hooper, Lawrence Fishburne, Robert Duvall, Harrison Ford entre otros. La historia se trata de un soldado de "élite" que hace trabajos sucios para el ejército en Vietnam. En este caso, sus mayores le ordenan que vaya a matar a un coronel americano que supuestamente se ha vuelto loco (coronel Kurtz interpretado por un Marlon Brando genial en 10 minutos). El viaje cuesta arriba por el río Ngu se convierte en el descenso al mismo infierno, un infierno creado por la locura del hombre en la hecatombe de la guerra. El capitán Willar (Sheen) cada vez que estudia los logros de su enemigo (Kurtz) más le atrae. Finalmente llegan al sitio donde se encuentra este demente coronel y pasa lo inevitable, lo que se decía a gritos en el desarrollo de la película..."The Horror".

Apocalypse Now! es un retrato de las emociones y delirios que sufre el hombre en las circunstancias de la guerra, la decadencia moral, los ridículos motivos de la lucha...la moral al servicio de la hipocrecía. Conlleva también una crítica hacia los gringos, todo esto dicho en la falta de tacto de los soldados, en el discurso final de Kurtz. Kurtz no estaba loco ni demente, era un simple semidios pagano de una tribu de Camboya, que se rodeaba del hedor de la muerte. Esta cinta es un tratado antropológico, fenomenal. Uno de sus fuertes es lo hipnotizador de sus imágenes, lo magnético de los planos, película perfecta combinada con música psicodélica que retrata perfectamente lo que pasa en Vietnam. Al comienzo de la película se puede oír The End de The Doors, que nos sugiere que el final es apenas el comienzo. Otra escena que queda en la inmortalidad del cine es la marcha de los helicópteros combinada con la Valkirias de Wagner. En fin, que esta película de discurso filosófico y psicológico, cava en lo más profundo de las almas, de las almas de los soldados, de nuestras almas para ver la decadencia y la putrefacción de la guerra y de la respuesta del hombre ante lo que ellos mismos han creado. Recomiendo que consigan la versión original, la versión "Redox" es demasiada densa y lenta, con escenas apenas rescatables y que mellan en la narrativa de la historia.

La otra película que entra en este discurso anti-bélico es Full Metal Jacket del maestrazo Stanley Kubrick en lo que sería su penúltimo trabajo. Si bien Kubrick ya había trabajado en el cine bélico (con la genial Senderos de Gloria) se tardó bastante para aportar su visión sobre la guerra de Vietnam. ¿El resultado? es algo glorioso. La historia está basada en una novela (les debo el nombre del autor) y en el cast cuenta con nombres casi desconocidos con Mathiew Modine, Adam Baldwin, Vincent D'Onofrio, Lee Emrey, Alis Horway entre otros.

La película se divide en dos partes la primera que se centra en el entrenamiento de los soldados que irán a Vietnam. Se muestra un cuertel en EUA y un montón de jovencitos. La primera escena representa un mundo: el rapar el cabello como símbolo de la pérdida de individualidad. El teniente Hartman (genial, genial Lee Emrey) un descerebrado obsesivo condecir más grosería por minuto es n tipo durísimo y así trata a su pelotón, en especial a un cadete "pasado de peso" y además un poco taradillo a quien apoda como Gomer Pyle(interpretado por un bipolar D'Onofrio) (personaje de aquella época de la Tv). Tras castigar una y otra vez a Gomer Pyle, Hartman decide que a cada error del simpático gordito, el castigo lo van a sufrir el resto del pelotón. Cansados de esta situación el pelotón decide golpear a Pyle con jabones enrollados con toallas. Después de esto, se ve el proceso de deshumnización, la guerra ha llegado a la inocencia, palpable en el cambio del cadete Pyle, con expresiones faciales impresionantes e indicios de locura hablando con su rifle. Una noche antes de graduarse el protagonis, Private Joker (Modine) hace guardia y encuentra a Pyle en los baños, cargando su rifle con balas de verdad y cantando cada cancioncita que aprendió en el ejército, ante este molesto ruido el teniente Hartman se despierta e increpa a Pyle, éste con una mirada diabólica apunta y dispara a Hartman para después autodestruirse. Así es esto, así es la guerra.

La segunda parte se lleva a cabo en Vietnam, puede parecer más lenta y convencional al trepidante e hilarante ritmo de la primera parte, pero contiene diálogos que son fundamentales para entender la visión del director. Private Joker, periodsita militar es enviado a cubrir un frente de línea tras el sorpresivo ataque el día de los festejos del Tet por parte de los rojillos. Ahí, se re-encuentra con su amigo del entrenamiento (private Cowboy). Este escuadrón es enviado a vigilar y checar que no hay enemigos en una ciudad destruida,tras la perdida de dos de sus mayores, Cowboy queda al mando, pero le queda grande el puesto y se enfrenta a un francotirador que ha matado ya a dos de su hombres, Cowboy desesperado pide ayuda de tanques pero le es negado, así que Motherfucker (Adam Baldwin en una especie de Rambo) va y se ubica en un puesto seguro y lejos del francotirador, todo el escuadrón va hacia allá. Por un hueco, el francotirador mata a Cowboy...el resto del equipo quiere venganza y van tras el francotirador una vez que lo han situado. Llegados al edificio, Joker encuentra al asesino que no es más que -se hace presente las constantes contradicciones y dualidades del maestro Kubrick- una joven, sí, una mujer. Joker se queda sin balas y parece que es su fin, pero lo salva su compañero periodista al herir de muerte a la muchacha. Reunidos en torno a la mujer, esta les suplica que la maten, Motherfucker dice que hay que dejarla que se pudra mientras Jojer hace acopio de un humanismo casi extinto, y dice que no la pueden dejar ahí...la extinción llega con la muerte a sangre fría de la joven a manos de...el mismo Joker. Fin de la historia.

Historia contada con el cinismo de la guerra, que habla de la inutilidad de la guerra, de la frialdad de la visión hacia la vida y la muerte, la indiferencia ante estos fenómenos. La deshumanización, lo surreal de los pensamientos de los mismos soldados. Una fotografía elegante, actuaciones espectaculares.

La música, la música en Kubrick determina muchas cosas, en ésta, en vez de optar por la música bella, clásica opta por éxitos del moemnto, música insulsa (salvo Paint it Black), tonta. Kubrick consideraba que si usaba música clásica enaltecía el valor de la guerra así que opto por no hacerlo. Bien por él. Dejando convencionalismos en las historias de los patrióticos héroes norteamericanos. El film termina con la mítica canción de los Rolling Stones Paint it Black, excelente forma de acabar una obra de arte.

Así, la paz se difunde a través de mostrar la cruda realidad, la violencia destilada en cantidades enormes de manera inútil. Un paso a la vez que vamos mejorando.

Se despertó.

2008-01-04T14:22:00.000-08:00

Una tristeza encerrada y que está dormitada es uno de los sucesos más fuertes que una persona puede sentir. Despierta en momentos sin valor verdadero, en oportunidades que nuna se esperan; eso maximiza su fuerza en nuestros sentimientos.

No sé que puedan ser: recuerdos, conciencias, ansiosas mentiras, ¿quién sabe?. Hoy escribo bajo el influjo de los excesos de esta tristeza...tristeza que ha aniquilado a las hipocrecías de las que me hice parte, acabó a esos engaños vestidos de rosa que a cada instante me decían lo fuerte que era y lo lindo del olvido que maniataba a eso que me hacía daño. Pero tras una efímera coincidencia -un programa tan burdo como ínfimo y la hermosa aparición de una canción- se ha producido una atmósfera que esconde tras de sí el despertar de mis sentimientos, reales como puños, reales como un lápiz, reales como un puñado de tierra...

Una vez más, he caído en las profundas heridas que trae consigo el sufrimiento por la nostalgia: enfado melancólicamente extenuante, pesimismo trágico y hasta cierto punto cómico y la desfachatez de acciones totalmente inconcebidas.

Lo recuerdo, es por un anhelo y un recuerdo lo que me ha dispuesto este día, un anhelo por querer tener algo de lo que -estoy seguro de ello- soy incapaz de tener o siquiera conseguir; y el recuerdo es porque a manera de vueltas en el tiempo, descubrí que en alguna época ya lo viví. Viví lo que anhelo.

Extraño ese recuerdo...lo evoco con toda mi pasión -cosa que puedo presumir de tenerla a raudales- pero jamás volverá a aparecer, jamás. Extraño los susurros, los jadeos, la respiración entrecortada, el erotismo destilado, la inocencia perdiendo su valía; extraño con cierto rencor los besos y las manos, sus piernas y sus ojos, su voz y su talante. Fue una vida aparte de la mía, un cambio de galaxias y vividas en otra dimensión; un salto en el tiempo.

Ya ahora, en el exilio de su nombre y de su persona es cuando más la siento. Han pasado otros momentos similares por su desarrollo, pero ninguna me ha hecho ser esclavo de los delirios de mi corazón, nadie me ha hecho sonreír por el dolor de reconocer que soy un ser enclenque en una extensión inmensa y aún así hacerme sentir tan seguro y tan grande. ¡NADIE!...posiblemente en lo que quede de mi vida, ni Dios, Alá o cualquier titiretero pueda hacerme sentir eso.

Por cierto, el video que he puesto contiene la canción que despertó estos pensamientos. Es Rob Dourgan y la canción se llama "Born Yesterday". Las imágenes son de la película mexicana Batalla en el Cielo (Carlos Reygadas 2005) buena película pero no para toda la gente.

Los Olvidados-Luis Buñuel

2007-12-27T11:19:00.000-08:00

En tiempo de vacaciones me gusta no hacer nada, me da flojera y hasta cierto punto me ofusco al hacer alguna actividad. Por eso, me he entregado a degustar del séptimo arte. Hoy, les vengo a contar de una película que es considerada como una de las mejores películas del cine mexicano(en el link viene la lista de las 100 mejores hasta 1996, cabe aclarar que es una lista donde faltan algunas películas que bien podrían estar entre las 20 mejores).

Bien, Los Olvidados de un genial Luis Buñuel nos cuenta la forma de vida de la juventud en los barrios bajos de las grandes ciudades (en este caso de la Ciudad de México). La marginación y el destino al que están sentenciados a cumplir casi de manera inexorable: ser delincuentes, rateros, asesinos, en fin; un lastre para esta sociedad.

Cargada de diálogos endiabladamente reflexivos, la cinta de Buñuel está exenta de optimismo y más que una crítica es un cuasi-documental de cómo es en realidad la sociedad en sus poblaciones, la desigualdad de clases y demás.

Jaibo (interpretado por un naturalísimo Roberto Cobo) es un joven que escapa de la correccional y vuelve a su barrio más duro que nunca, convierte a un grupo de niños y jóvenes en su pandilla para cometer crímenes y demás fechorías. Pedro(Alfonso Mejía) uno de los niños de su pandilla es la contraparte de Jaibo, un personaje bueno en esencia pero que se ve obligado a cometer robos por su entorno, un entorno viciado e ignorado por el gobierno y por las demás clases sociales. Por un robo que cometió Jaibo en el lugar de trabajo de Pedro, éste es llevado a una escuela-correccional, aunque no le pudieron comprobar el robo, la mamá de Pedro (interpretada por Estella Inda) lo lleva a la escuela porque "ya no lo soportaba y no lo quería". El desenlace es una apología a lo que es la realidad, brutal, descorazonado y cargado de un pesimismo bárbaro.

Es una película realista a más no poder, donde de manera directa se enseña la falta de conciencia de los padres, la falta de cariño para con sus hijos, la acelerada evolución que se estaba viviendo en esa época y que aún hoy en día es aplicable e incluso en una dimensión más extensa. Sin embargo, Buñuel no olvida sus inicios de cineasta surrealista (basta recordar el genia cortometraje "Un perro andaluz" el principal manifiesto del surrealismo fílmico, con Buñuel y Salvador Dali) y lo plasma por sueños (¿cómo más?) que cumplen la función de la conciencia en la bondad de Pedro (sí, el personaje "bueno" es el que tiene conciencia, por supuesto).

Mención especial a la actuación de Miguel Inclán, un ciego gandalla que actúa según le convenga.

Son 80 minutos que ni siquiera se sienten, la cámara se limita a seguir los acontecimientos que nos abrazan y nos enseñan verdades como puños. Con la música me pasó algo muy curioso, en algunas partes creo que había canciones pomposas que no iban con el entramado pero eso fue en dos partes, una donde la comprendí como música pomposa para una sociedad pomposa (imágenes de la ciudad "bonita") en la otra si no le entendí ni churro.

Un recorrido por sus credenciales por si mi reseña fue poca atractiva: Luis Buñuel ganó el premio al mejor director en el aclamado Festival de Cannes además de varios premios más. Infinidad de Arieles (cuando tenían un valor relevante) además de ser la segunda película nombrada por la UNESCO como patrimonio cultural de la humanidad a través del programa Memorias de la Historia...la primera película fue nada más y nada menos que la distopía de Metrópolis de Fritz Lang (ENORME película).

Para terminar, la edición con el final alternativo es la peor cosa que le pudieron hacer a esta OBRA MAESTRA, le escupo al que le impuso a Buñuel hacer semejante porquería, un final hollywodense que casi me hizo vomitar. El film es crudo y así se debe de quedar, con pequeños guiños de sensibilidad.

Octavio Paz dijo en aquel festival de Cannes: "El valor moral de Los olvidados no tiene relación alguna con la propaganda. El arte no tiene relación alguna con la propaganda. El arte, cuando es libre, es testimonio, conciencia”. Qué grande que era Octavio Paz.

Tiene tantas cosas para analizar, la sensibilidad con la que muestra la insensibilidad de los actos, caray...excelente.

10/10.

El Violín

2007-12-25T18:48:00.000-08:00

En estos días me vino una terrible decepción...hablando con cierta persona me dí cuenta de que el cometido de las televisoras avanza a pasos agigantados y que el mundo ferozmente capitalista devora los pensamientos de las personas. Bien, ese cometido es el lograr que las personas piensen de manera sistemática "lo que no se ve en la tele, lo que no se oye en la radio o lo que no conozco...no es bueno". Menuda forma de ver las cosas. En este caso hablábamos de música y de cine, me decía esta persona que Rockdrigo Gónzalez era un don nadie y que películas como "A Orange Clockwork" eran una estupidez.

En fin, ante esto no pude más que encender mi paciencia y quedarme en silencio mientras todo mi interior se colapsaba de rabia, lo peor del caso es que creen tener la razón...en fin. Tras el desencanto y con mi esperanza moribunda por ver la situación cultural de mi entorno y mi incapacidad para cambiar esa condición de ignominia me propuse ver algo que me ayudara a relajarme. Sí, ¡qué mejor que buen cine!, y de eso es de lo que les voy a hablar.

El violín, obra prima de Francisco Vargas Quevedo es una panacea para la crisis del cine nacional. Una crisis que parece agigantar las tomas de decisión del gobierno que cada día que pasa parece ser que le importa menos el aspecto cultural del país

Ya acostado y tapado empezó este portento de película que defiende a ultranza al cine de arte por sobre el cine fácil y vacuo. Las primeras tomas, se entrelazan la presentación de los créditos con escenas impactantes por su contenido de violencia, hasta ahí me dije a mí mismo: "la misma cantaleta del cine mexicano", pero nada más equivocado, el desarrollo de la película es una forma intensa sin tener que recurrir a estos vanos artificios para hacer un proyecto rentable.

El violín nos cuenta la historia de una familia que lleva una doble vida. Por un lado son músicos humildes que deambulan por los pueblos de la región y por el otro lado apoyan al movimiento guerrillero que lucha contra las injusticias del gobierno y los excesos del ejército en contra de las poblaciones indígenas.

Plutarco Hidalgo (el abuelo, encarnado por un genial Armando Tavira que no es siquiera actor) es un violinista manco, con un espíritu noble y sabio. Tras una serie de eventos, el viejo va a su pueblo natal con la intención de sacar el parque que escondían los revolucionarios ahí. El pueblo, al ser un punto focal del movimiento guerrillero está vigilado por el ejército, con todo esto, Don Plutarco logra ganarse la confianza del teniente (interpretado por un inmenso Dagoberto Gama). El final es crudo y bastante fuerte.

Como mencioné antes, las escenas de violencia se limitan al principio y a una escena de fusilamientos, la película se aprecia y se centraliza más en el aspecto emocional de estas batallas. La fotografía es espléndida y en los momentos en los que entra la música hacen una perfecta secuencia y conjunción de los elementos. Sobra decir la genial contraposición, metáfora -o como gusten llamarle- que avisa el director al poner a las municiones en el estuche del violín y al violín en el lugar enterrado donde iban las municiones...así, el violín que es una simbolización de la música y si me apuran de la pureza se contrapone con la pistola que es una clara representación de la violencia y de los problemas existentes.

El largometraje es una denuncia política y social y distinto a otros autores no le da un estilo panfletista sino que en verdad narra hechos que relamente están ocurriendo a lo largo de América Latina. Al estar en blanco y negro, el tiempo de la película está dotado de una atemporalidad pero que no pierde para nada su justificada denuncia. De igual manera, el espacio de la cinta no está especificado y es perfectamente aplicable a cualquier lugar de la América Latina.

Son obvios los parecidos que esta cinta tiene con la de "Los olvidados" de Luis Buñuel, un realismo extremadamente rígido que incluso se podría considera como un tipo de documental.

Merecidamente galardonada en Europa y que ha dado la vuelta al mundo, más sin embargo de poco nombre en su propia tierra por no estar respaldada por la maquinaria mercadotécnica de las grandes empresas. ¡Maldita sea!.

Le doy 9/10. Ojo con este director, en su haber tenía el cortometraje "Conejo" y un documental. En su primer largometraje ha hecho un guión deslumbrante y una puesta en escena sobria pero intensa. Haciéndonos reflexionar sobre el ENORME talento en México. Ya, se acabó la música.

Radiohead-Talk Show Host

2007-12-24T21:08:00.000-08:00

Una canción espectacular de una de las bandas más geniales de todos los tiempos. Esta canción la pueden escuchar en la película de Romeo & Juliet del australiano Baz Luhrmann.

Les dejo las líricas. Enormes genios.

I want to
I want to be someone else or Ill explode
Floating upon this surface for the birds
The birds
The birds

You want me?
Fucking well come and find me
Ill be waiting
With a gun and a pack of sandwiches
And nothing
Nothing
Nothing
Nothing

You want me?
Well come and break the door down
You want me?
Fucking come and break the door down
Im ready
Im ready
Im ready
Im ready
Im ready

Love

2007-12-17T17:56:00.000-08:00

Producción serbia-americana. Dirigida por un muy buen director como es Vladan Nikolic y de actuaciones normalitas pero profundas. Ojo con eso. La trama lleva un símil con las producciones de Tarantino, muy al estilo Pulp Fiction pero con bajo presupuesto.

De condiciones artísticas muy buenas porque juega con la oscuridad del personaje principal haciéndolo por demás interesante y llenando la trama de un enigmático ambiente que toca mimbres de autoreflexión.

Al ser una simple recomendación no pondré reseña ni cosas que me encantarían remarcar pero por falta de interés así lo dejaré. Altamente recomendable, no por ser de nivel de obra maestra, sino porque es una fórmula explotada pero bien llevada. Bastantes defectillos pero caramba, viendo el presupuesto.

¡Te odio!

2007-12-03T21:09:00.000-08:00

A esa basura que llaman destino, yo lo llamo azar, a la porquería que llaman "todo pasa por algo" yo lo llamo coincidencia o cumplimiento de la ley de las probabilidades. En fin, hoy pasó algo que pareciera estar manejado por un experto titiritero, pero qué enorme contradicción sería creer en eso, lo que es cierto es que cada vez me siento más hundido en un hálito de vagancia y compasión, no...compasión no, complacencia.

Y fue sin más, que me decidí volcar hacia un escepticismo predominante en la vida diaria, sin ataduras recalcitrantes a una fé hueca y por lo tanto, malévola, siempre lo he pensado: cadenas que encierran en sí una belleza desorbitante, pero que en realidad te dañan más que una quemadura o un latigazo.

Sea pues, una nueva experiencia, prodigiosa por su encanto juvenil y renovado por su espíritu fuera de control y volador. Que no sé ni lo que quiero de una insípida vida, tal vez vista así por unos ojos decrépitos cansados de tanto llorar, no lo sé.

Entiendo que soy una sencillez llevada a su máxima simpleza, un suspiro y un exhalación poco prolongada en una vastedad impresionante e infinita que es indescriptible, entiendo eso, ¡lo comprendo y lo acepto!, lo que no entiendo es el porqué seguir torturándome por un mismo cuerpo, por un espíritu pardo y vetado de los más elevados estándares de mi alma.

Entiendo que es algo intangible por su valor mágico, por su rebeldía eterna, pero no lo acepto ¡jamás!, no acepto que haya sido una simpleza para ella, no acepto que el tiempo que estuve ya no esté.

Entiendo que sea una sociedad la que indique el camino a seguir, entiendo tu extraño comportamiento y lo lejos de tus palabras, de los ecos de tu ida, entiendo tu desencanto hacía mí, comprendo que quieras estar con alguien que te trate como reina, lo que no entiendo y menos acepto es que el aire que respiro aún huela a tí, me odio por permitir que mis recuerdos te evoquen tan libremente como si ellos mismos me odiarán y quisieran verme sufrir.

Entiendo que me dejes solo con mi soledad, lo que no entiendo es que mientas con gestos quietos y magníficos.

Mas sea una loca rareza: odio que estés aquí, odio que vengas a verme día y noche,odio que te pases por mi cama y mi cuarto, desnuda y que así me mires, con esa mirada tan seductora que enveleza a mis labios y mueren cuando apenas despego mis párpados. Aún así, en otra más de mis contradicciones te deseo lo mejor.

De sangre liviana

2007-11-25T15:38:00.001-08:00

Existe en esta vida una característica que tiende a presentar división de opiniones, a crear una ambigüedad en su significado; lo que trae por consecuencia un obvio enfrentamiento entre ideologías en las personas. Se llama de varias maneras: de sangre liviana, valemadrismo, "valín", calmado, etcétera.

Yo, personalmente me considero una persona totalmente valemadre, un raro híbrido entre un sentido moral y una dejadez estrepitosa. Realmente es una aventura vivir conmigo, no por la emoción o la adrenalina que puedan descargar, sino por el simple hecho de no saber mis andanzas y mis reacciones. Pero bueno, esto no es un reporte del cómo soy, así que aquí la dejo.

Supongo que el entorno ayuda mucho a que te decidas por una de estas opciones, ya sea bien, estresado y responsable o valemadre e irresponsable*. Soy de las personas que cree que los extremos son una exageración permitido por el vehemencial sentido común de la humanidad, (sí, me vale madre que la Biblia diga que "eres o no eres").

De hecho, creo que ya me perdí en el punto central, suele pasar. En fin, es por etapas, primero te aparece como el "lo dejo para más al rato", posteriormente cualquier comentario de CUALQUIER persona te parece insulso y a veces lo olvidas al segundo que te lo haya dicho, la tercera etapa es donde pierdes el control de esto, es donde no hay más enojo o alegría, simplemente se convierte en una forma de llevar la vida, alegre, relajada, nunca con zozobra.

Y la cuarta es donde se borran las fronteras de lo que debes hacer y lo que haces, donde todo es flotar e ir sobrellevando el tiempo.

En mi vida académica, yo ya estoy ahí, tal ez ante la salvedad de que me presenten un reto, ya no hay vuelta atrás. En el resto de mi vida, aún no llego, hay ciertas ataduras que me hacen de dudar hacia donde voy, siempre con un dejo de malicia en mis acciones. Es verdad.

Cabe señalar que estás fuera de toda burla, consejo y demás.

*Son muchas las categorías, qué flojera ponerme a escribirlas...

Ojo, es un vicio de la sociedad, que debería ser erradicado, más que nada porque en la mayoría de los casos es un síntoma imperdible de una mediocridad a priori cancerígena.

Por cierto, no tiene nada que ver con modas, simplemente es una forma relajada de ver la vida. Tampoco tiene que ver con la indiferencia, espero no se malinterprete.

¡Hasta Luego!

2007-11-14T10:25:00.000-08:00

Un deseo inerte, tonto, inocente
jamás será, nunca te lo concederá
fue tanto, mas que una mirada
mas que una vida, perpetua queda.
Dormida se despidió, ¡concienzuda muerte!
eterna despedida, todavía se recuerda
imagén anacrónica, tozuda mujer.
Entre lágrimas, mi alma se sonroja
busco cobrar la herencia que dejaste
enseñar tu legado y romper tu encorvado.
Dolor punza en nuestros corazones, vacío de la soledad
a veces piesno que es una negra ilusión
una tortura de mis más lúgubres sueños
una mentira sosa en la dulce verdad.
Tan sólo pienso...

¿Qué eres? ¿qué no eres?

2007-11-13T20:45:00.000-08:00

Hay algunos que dicen que no soy nada, no importa, no importan y no importo. Algunos piensan mas no dicen que creen pensar, y no pasa algo. El sónido del adios se hace presente.

Algunos me han dicho que mi cuerpo es polvo y que mi alma es simple aire. ¿Saben algo?, hay ciertos momentos en mi debilidad emocional que quisiera creerles, saber que no tengo peso en este mundo, que soy algo tan liviano que apenas tiene fuerza como para ser recordado...o no serlo.

No lo entiendo, la complicidad de los mismos eventos fortuitos y por simple azar, a veces y tan solo a veces parecen estar estructurados de una forma tan malévola que se puede interpretar como intenciones predestinadas, como hilos en un títere.

Debo admitirlo, estoy medicado (usen su imaginación...¡carajo!) y entre pausas, deliro. Vaya forma de escribir- dirán algunos- pero qué se puede hacer, es mi condena, mi pecado y mi cárcel. Escribir...

Tan solo analicen, vivir de la forma más simple, más ligera...¡delicioso!, amar sin ser amarrado, besar sin ser apuntado, odiar sin ser maldito...sólo piénsenlo. Una vez más, hago un ejercicio por contenerme, no hay respuesta. Así que sigo.

Polvo eres y polvo te convertirás, triste enunciado...pero dictado desde una posición anacrónica. A eso es a lo que me aferro día tras día para decir que soy más que polvo y cenizas, para decir que soy algo más que simple aire.

Para decir que soy yo, que eres tú y que juntos vemos a la lista de los mundos.

=(

2007-11-01T18:42:00.000-07:00

¿Por qué existes? ¿por qué te la llevas?. Tantas cosas, tantas preguntas...tantas lágrimas. ¡Qué egoísta he sido!. Se debatía el tiempo con la muerte, no es momento de hablar de ínfimas charlas entre estos dos entes, más bien es menester intentar no provocarlos. Entonces, creo que la vida se fue apagando, rápido, de la misma forma que su pareja, extraña circunstancia rodeada de un hálito romántico. Todos caminan, comen, leen, ven la tele, escuchan la radio, manejas sus coches, cuentan el chisme de el hermano del tío del vecino, no les importa, no toman nota, conciencia de el objetivo único de su vida.
Mientras mi preocupación decrecía en pos de un optimismo agrandado por la bella noticia del alta médica de mi madre, en otro paraje se cernía el cielo, con nubes negras y la tierra se abría...la noticia más horrible: la muerte de mi abuelita. Una llamada para darse cuenta de que las emociones nos controlan, ¡qué extremistas somos!.
Díficiles días, pensé que no lloraría, pensé que era fuerte...no lo soy, ni cerca, estoy devastado, ella y su esposo (mi abuelo) fueron las personas más bonitas que conocí. Es la muerte quién ha sucumbido mis adentros, y la nostalgia se apodera de mi cuerpo: me siento cansado, hundido, empachado, triste y vacío. Aún recuerdo sus últimas palabras, aún recuerdo su andar y sus consejos, aún recuerdo que por su sangre yo le dedico tiempo a la lectura y a la escritura. Aún recuerdo...y es que sigue viva, sé que no la veré pero sus enseñanzas son eternas, estoy profundamente agradecido con Dios de que su muerte haya sido en su cama, sin complicaciones. ¿Qué no era su tiempo? ¿quién sabe?, pero la amé, con tanto cariño, y de paso sé, que ella me amó.
Hoy tengo otro ángel que cuidará de mí, que me ayudará a sobreponerme. Hoy no le encuentro sentido a la inmediatez de la vida, pero mañana, con mis dos abuelos al lado mío, sé que lo encontraré.
¡Descansa en Paz Nanita!

La limitante del fuego interior.

2007-10-25T01:20:00.000-07:00

Es una temeridad salir a la calle y jugar el papel de un juez. Cada persona mantiene un secreto, que es prohibido y aterrante. Cada persona reacciona diferente para defender esa terrible proeza; que por más feo que sea, es el máximo tesoro con el que contamos. Yo con poco pudor y muchas emociones emanadas de un hígado cegado por el coraje, vengo a exponer ese mortal secreto, inclusive si mi intimidad se ve mancillada por revelar tamaña hazaña.

Con preámbulo marginal por el debate moral que radica en mi alma, me sincero y aún entre combates doy inicio:

Mi secreto no es el haber robado cosas o dinero, no es haber matado a alguien, no es haber mentido a personas queridas y no haber sentido un peso de culpa. No, mi secreto es menos reprobable (incluso poco tiene de malo) pero sí más catastrófico. Mi secreto no enfrenta demandas, ni a la muerte, no enfrenta cargos de conciencia ni mucho menos multas. Mi secreto enfrenta el distanciamiento pre-meditado y la rigurosidad de leyes.

Todo se encierra en una bola de cristal, transaparente, vital e importante. Ahí reside esa hoguera, viva, siempre viva. Goza de eternidad y se alimenta de una sola cosa: el sabotaje a la felicidad propia y de los demás...obviamente se alimenta del sufrimiento. Es imponente el sentir cuando la bola se chamusca y se calienta, siento que no va a durar el suficiente tiempo para controlar este impulsivo fuego, que, con las más malas intenciones; busca arrebatar a los elementos de la felicidad, hasta incendiarlos y desaparecerlos.

Este fuego es tan pasional y emocional que no le importa qué o quién seas, padece de gula y a veces es incontrolable. Sé muy bien que pronto llegará esa explosión en la que desaparecerá todo lo que habita dentro y fuera de mí.

Ése es mi secreto, oscuro y tímido. Hoy ha hecho de las suyas, ha avanzado un paso en su ambición que nunca satisface. Hoy se ha acercado un poco más a la destrucción de su ambiente, a la creación del vacío.

Deliro y suspiro, encuentro el teléfono y tras la potente demostración de mi ser conducido por el fuego, viene un arrepentimiento, no es fuerte ni mucho menos, pero el daño que le ha causado a la otra persona es irremediable. Lo ha vuelto a hacer, ha cometido otra espectacular escena dramática en el lecho de mi corazón.

El cristal empieza a fundirse...empieza la hora del calor.

¡Hermoso!

2007-10-17T00:13:00.000-07:00

Un video excelente para cuando andas depresivo o nostálgico o melancólico o triste o cualquier otra emoción. La verdad me puso muy sensible pero ni modo. La voz es divina y la música que va llevando las imágenes como olas, eso sí, olas muy lentas y calmadas.

Ojalá hubiera más videos así. Ahí se los dejo.

El jueves o el viernes subiré algo más pesadito.

Capítulo I

2007-10-02T21:55:00.000-07:00

Silenciado por la coyuntural decisión de la soledad, abstracto en sus pensamientos se encontraba él, cansado y perdido, triste y agotado. Había sido todo muy confuso, encerrado por momentos en la notable indiferencia de su alma sentía desvanecer todo a su alrededor.Quería saber esas imágenes que venían a él con tal frecuencia, sabía que significaban algo, algo que despertaban en lo más recóndito de su alma, pasiones ocultas por el interminable tiempo. Tenía que descifrar el porqué de esas visiones, sin embargo no sabía como hacerlo...

Sintióse abrumado por tratar de entender el porqué de ese vació en su pecho, un vacío que parecía consumirlo todo por dentro, haciéndolo más miserable que de costumbre. Que seguía recordando aquella pintura que había quemado en la ola de impulsos desatados por la desesperación, aquella pintura que dibujó alrededor de la larga sombra de la felicidad, donde estaba todo lo que él quería.

Y, sin embargo, todo se colapsó, entre sus palabras carentes de senido propio a las acciones indiferentes de todo lo demás. Había pasado ya bastante tiempo, su nombre seguía recordándolo día sí, día también.

Pagaba todo los halagos fáciles a los que fue víctima en su infancia, a los regalos en demasía que pervirtieron su pensamiento ufano de lo que es el rigor de la vida. Errante pasaba por lo que todos llamaban el constane devenir de la vida. Sin decir más, todo había perdido su precio, no más.

Se confundía a él solo y a sus allegados, corría ante las presiones ajenas y rehuía de las responsabilidades. Se encontraba tendido a su cama, siempre a la misma hora. Miraba el techo y se venían aquellas imágenes...donde todo se movía muy rápido para entender y clarificar esas visiones que hasta cierto punto parecían de dolor y tortura.

Cada noche era lo mismo, traumatizantes delirios que cada vez se hacían más fuertes; su mano cogía el frasco y se lo llevaba a la boca, cada vez más cerca, cada vez con más ganas de abrir el recipiente. Finalmente desistía y se hundían sus manos es la cara, parecían atravezar otra dimensión. Siempre terminaba boca abajo.

Nada

2007-09-19T21:42:00.000-07:00

Ritmo trepidante el que escucha, no es mi corazón, no es mi cabeza. Es afuera, donde no existe nada, donde se encuentra el perfecto mundo. Todo y sus razones de ser, todo y sus vueltas insensibles pero bien concientizadas. Se incendian mis palabras, se ahogan mis gritos, el vacío me consume y hueco voy quedando, se evapora mi universo...

Que el que sabe, lo hace, parece no darse cuenta de mi continuo y obsesivo desmoramiento, va una parte: ya no tengo conciencia, va otra parte: mi memoria se ha dañado; otro pedazo más: ahí va mi ética. Sigue ese ruido, arpas celestiales que siguen borrando recuerdos.

Me engaño y finjo ser feliz, ¿para qué? ¿para qué ser feliz? y aún más importante ¿para qué fingir ser feliz?.

Me vuelvo a engañar y sigo viciado por placeres prometidos más no cumplidos, por sentimientos mundanos y ferozmente mentirosos.

Me descuido un poco y cae otro pedazo, encuentro un espejo y lo que veo es tan sólo la viva imagen de lo que no soy y no me considero.

Encuentro aquellas tentaciones vacías encerradas en un pedestal, son la pura expresión de una líbido mal expresada, aquellas tentaciones que son meras ilusiones y me obligaban a caer en sus fétidos frutos, aquellas amenazas danzantes en los campos, libres y alegres que en su mirada atrapaban a mi alma y luego como si fuera un triste juego, lo cambiaban por otro.

Que hoy mi astucia me permite escapar un poco, de los mareos cotidianos y de las soluciones ilógicos...sólo por hoy, sólo eso. Y justamente hoy soy alguien que no finje esa sonrisa enmarcada por la dura lucha de los años en tristeza, hoy no finjo tener compañía ni empiezo a fingir ese ridículo trauma de miedo hacia la soledad.

Hoy no soy feliz y no veo porque no decirlo, hoy soy algo que mañana tal vez no sea. Soy ese momento de reflexión del absurdismo vivido por todos. Me voy.

Música

2007-09-12T10:40:00.000-07:00

Como siempre lo he dicho, la música es el motor de la mayoría de mi vida. Hace mucho que quería hacer un post sobre la lista de las bandas que a mí me gustan. Cabe aclarar que soy muy ecléctico en cuanto a gustos musicales y por lo mismo no me encierro en ningún género.

Por cierto, no voy a hacer ninguna descripción de los grupos, sólo diré el porqué me gustan.

La numeración no tiene una función valorativa, así que:

1.- King Crimson: El impresionante disco In the Court of the King Crimson fue el inicio de esta banda que ha sufrido innumerables cambios en el personal pero que su calidad parece ser inquebrantable. La banda inglesa es considerada el precursor del Rock Progresivo y de que forma.
2.- Queen: Una de las mejores bandas de la historia.
3.- The Beatles: Considerada la mejor banda de la historia, y es que la revolución que ocasionaron experimentando con mil y un sonidos.
4.- Pink Floyd: Personalmente a mí no me llamaban mucho la atención hasta que escuché el fabuloso The Dark side of the moon y vaya, fue suficiente. Disco conceptual que habla -a mí punto de vista- de la locura del hombre moderno.
5.- Can: Tal vez pocos conozcan de esta banda alemana. El grupo es un importante pilar en el llamado Kraut Rock y se caracteriza por la improvisación de los músicos, además de mezclar ondas psicodélicas (muy al estilo Pink Floyd), jazzísticos y por lo general es un sonido minimalista. Recomiendo ampliamente el Tago Mago, obra cumbre de este grupo.
6.- Led Zepellin: ¿Qué decir de Jimmy Page y su banda?. A ellos les debo, lo que hasta ahorita yo considero la mejor canción de todos los tiempos: Stairway to Heaven.
7.- Joy Division: Grupo británico de rápido ascenso y espectacular separación tras la muerte de su vocalista Ian Curtis. Imperdible el Unknown Pleasures.
8.- The Clash: Grupo de la ola punk que se caracteriza por la complejidad de sus líricas. Tienen a sus cuestas uno de los mejores discos de la historia: London Calling.

Aquí termina mi camino por las viejas andaduras musicales. Entraré al mundo al que yo me siento más a gusto:

9.- Pulp: Banda inglesa que alberga al genial Jarvis Cocker, en lo personal considero su mejor disco el This is Hardcore, simplemente genial. Por cierto, íconos de lo que después se conocería como britpop.
10.- Blur: Con ellos empieza la etapa del resurgimiento musical británico, y a partir de estarse reinventando asimismos, hoy es un estandarte. Se los digo, uno de los mejores discos que he escuchado es el Parklife y no muy lejos de calidad se encientra el Modern Life is Rubbish.
11.- Suede: La voz de Brett Anderson cargado de una fuerte ambigüedad sexual, y de una emocionalidad fantástica. Oigan su primer disco: Suede.
12.- Oasis: Los hermanos Gallagher simplemente son geniales. Todos sus discos me parecen brutalmente maravillosos.
13.- Radiohead: Nada que decir, Thom Yorke otro genio que nos regala Inglaterra. El mejor de sus discos el Ok Computer seguido del fabuloso Kid A.

Por problemas de tiempo, me limitaré a poner sólo los nombres, cuando tenga tiempo ampliaré la información:

14.- Super Furry Animals
15.- Rinocerose
16.- Depeche Mode
17.- Mogwai
18.- Franz Ferdinand
19.- Tears for Fears.
20.- Massive Attack

Los relativamente nuevos:

21.- Stereophonics
22.- The Klaxons
23.- Kaiser Chiefs
24.- Arctic Monkeys
25.- Bloc Party
26.- Kasabian
27.- The Libertines
28.- Muse

29.-Audioslave
30.- Dredg
31.- The White Stripes
32.- The Strokes
33.- Dream Theather

De música electrónica y sus miles de variantes:

34.- Underworld
35.- Faithless
36.- Shpongle
37.- Erick Morillo
38.- Dj Tiesto
39.- Paul van Dyk
40.- Armin van Buuren
41.- Robert Miles.
42.- Explosions in the Sky

43.- Marlango.- Ecelente voz, con toques jazzísticos sublimes.

Otros que me encantan:

44.- The Von Bondies
45.- Black Rebel Motorcycle Club
46.- Interpol
47.- The Arcade Fire
48.- Elbow
49.- Dandy Warholes

Vamos a los latinos, más concretamente mexicanos:
50.- La Botellita de Jerez
50.- Rockdrigo
51.- Café Tacvba
52.- Caifanes
53.- Chac Mool
54.- La Barranca
55.- Zurdok
56.-Fobia
57.- La Lupita

Más nuevos:

58.- Zoé
59.- Los Dynamites
60.- San Pascualito Rey
61.- Porter (aún con mis dudas)
62.-IMS
63.- Niña Rock
64.- Nortec Collective
65.- Quiero CLub
66.- The Cosmetics
67.- Kinky

Mención aparte:

68.- Brian Eno
69.- The Kinks
70.- Buddha Sounds
71.- Rolling Stones

Son gustos, sé que dejé fuera a íconos como Ramones, Sex Pistols, The Flaming Lips, The Jimmy Hendrix Experiment. Bob Marley (Realmente no sé porqué lo dejé fuera), MEtallica, Pantera, Sigur Ros, Nirvana,Dire Straits y muchas más...pero son gustos =).

2007-08-27T20:41:00.000-07:00

Hoy me encontraba en mi escuela, en mi nueva carrera, en mi nuevo salón, en fin; de alguna manera es mi nueva vida. Sin embargo me atracó ese sentido tan inhóspito como lo es la nostalgia. El anhelar algo que ya no está. Y aunque es algo vulgar esto es lo que escribí.

Perdonen la falta del convecionalismo en rítmica, verso y rima.

Es extraño que te extrañe
es loco que yo este loco
es triste que tú estés triste
y es malo que seas mala.

Cierras los ojos cuando yo los abro
el velo de tu cabello se esconde a mis manos
juegas conmigo y sola estás ya
se acaba nuestro tiempo y perdidos ya estamos.

¡Qué verdades me has dicho!
en la penumbra me has dejado
con mi corazón amrgo y destrozado
desvaneciste ante aquella inmensa niebla.

Tan extraño es que te extrañe
que me extraña no haberte extrañado
y tú no me extrañas porque extraño soy yo
pero extrañas a ese extraño carácter.

Es para ti, esto que hoy escribo:

Creo
Intensamente en
Recuperarte con mi
Idilio penetrante y
Arrebatarte de tu alma.

Bye.

2007-08-11T23:40:00.000-07:00

Recorro en mi mente esos muros y callejones que tantas veces he visto, su color se impregna en mis ojos y pocas veces lo he revivido. Emprendo un viaje, diferente, atosigante, ¿quién sabe?, mis pensamientos vuelven a ser aquellos de antaño donde sólo buscaban herir, lacerar, ya sea cualquier cosa. Vuelvo-por un momento- a ser aquel híbrido de locura y confusión...

Borro con mis manos el cielo inerte encima de nosotros, dibujo el suelo en un lienzo para darle sentido a mi propia existencia. Sin cielo no hay vida, con la tierra y sus colores vencen las sombras y la opacidad de mis trazos. Veo el recuadro, no hay luces, no hay proporciones, solo sombras.

Se termina el viaje, despierto y me veo tendido, en una cama, alrededor de mí; pura podredumbre y vacuos intentos de estar en paz conmigo. Tal vez no es la forma, la cabeza me da vueltas, siento la presión que se atesora en mi pecho, la boca seca y los ojos se cierran, los oídos se tapan y mi cuerpo parece marchitarse. Sigo tirado en el suelo, ya no es aquel que pinté, pero tampoco está el cielo que yo borré...

Estallan aquellas partes en las que mi mirada se perdía, aquellas formas tan chocantes en que se cohesionaban todos los beneplácitos de la injundia y el amor, todos eso placeres tan mundanos y gitanos. Y ya, lo he comprendido, quizás me tomó más del tiempo que hubiera deseado, pero en el tormento del sueño vapuleante, se ha abierto la vaguedad poética de mi sacro corazón.

Todo me parece tan vulgar, no hay más instantes que perder, se encoge mi mundo y el mundo se expande a grandes pasos, bélicos y beligerantes gritos me persiguen, estoy paranoico, mis piernas parecen no responder a mi llamado, ¡no se mueven!.

Me hago pequeño y se hace enorme, me hice uno y se hizo todo. Qué más da, un juicio y se habrá acabado. Jalo y exhalo, otra vez, ese pasillo de muros y callejones, esos colores hilarantes y ese continuo movimiento.

Un último aliento de cordura me impide repetir el proceso, volteó y veo la desnudez de mi alma, veo que la moral ha caído en sus intentos vanos de protegerme. Qué melancolía, qué desprecio.

Jalo y exhalo, se olvidan mis problemas y vuelvo a ser un pintor, ahora trazo estrellas y soles, lunas y cometas. Me sostengo en la nada, en la soledad del peñasco onírico. Se van desvaneciendo las luces de las estrellas, de los soles, de las lunas y de los cometas, queda apagado todo, oscuridad malévola que se come mi obra.

Otro viaje y será suficiente, jalo y exhalo. Se acabó, soy yo, un puñado de detestable materia confirmando la existencia de la insuficiencia humana.

Empiezan a abrirse mis ojos, no quiero que vean que no hay suelo ni cielo pintados, no quiero que sepan que todo lo he inventado yo en un trance de locura y pasión. No quiero que se den cuenta que lo he hecho otra vez.

2007-08-09T15:45:00.000-07:00

Haciendo un paréntesis a lo que se estaba formando como la temática del blog, cuelgo este desplegado que saldrá mañana Viernes 10 de Agosto en el periódico Ovaciones.

El desplegado es por parte de un grupo de aficionados de un foro no oficial del equipo.

En fin, creo que el objetivo se plantea de manera clara y concisa.

No me quedan más palabras, solo que felicitar a los implicados de que esto ocurriera. Esperemos que tenga el eco deseado.

¡No sé!

2007-08-06T19:57:00.000-07:00

No sé, se supone que no es muy bueno el empezar un escrito con la frase "no sé". Pero, creo que no hay mejores palabras que éstas para describir mi mundo, mis sentimientos; para describirme a mí.

Y sigo perdido, creo que nací bajo un camino torcido, que mi alma se forjó a base de una confusión y a en pos de un preludio sin forma. Sigo pensando en la grandeza de mi talento y en la repugnancia de mi persona. Afrontémoslo, le estoy tirando a ser una mala persona: inconsciente, incoherente, por momentos maquiavélico, astuto (en el mal sentido de la palabra). En fin, todo una fichita.

Y en defensa mía, no es toda mi culpa, veamos: Soy analítico, a veces ingenuo,(¿?), pero me gusta pensar mucho...introspectivo dirían algunos. La vida es una telaraña de mentiras, ¿quién demonios ha sido capaz de quitarse la máscara?, esa máscara que está designada desde el mismo día en que nacimos. Y todos mantenemos la careta, por momentos se resquebraja, pero tiene la cualidad de la auto regeneración.

Siguiendo con esto, me entra a la cabeza la idea de que los sentimientos se quedan en esa contención que ha puesto la máscara. No son reales pues, o son meras ilusiones. A la mejor me he entregado al temible vicio del mundo onírico, pero ¿qué va?, es mil veces mejor ser parte de una trama surrealista y edificadora, a participar en la trama de una visión magra; donde por cierto, el control no lo tenemos.

Si, este escrito lo he redactado, más que nada, porque soy prisionero de un sentimiento:¡infame, traidor y descarado!. Es el tirano de la historia. Lo peor del caso es que me dejé envolver en su demagogia, me entretuvo con sus delicias carnales, me envelezó con su eterna pasión. Me sedujo con su aspecto perfecto y me prometió el paraíso idílico.

En fin, ahora el tiempo esta haciendo su trabajo: castigarme. Estoy triste, tal vez no lo necesario, pero encuentro repudio en la silueta que me enamoró, encuentro un distanciamiento absurdo y excusas inertes. Quisiera saber la verdad y dejarme de vueltas y ocios, dejarme de tentativas y sugerencias. Pero no, es la condena que ha dictado el tiempo. Vaya paradoja.

No sé.

Trainspotting

2007-08-02T19:50:00.000-07:00

"Choose life, choose a job, choose a career; choose a family, choose a fucking big television(...)", es el díalogo "en off" con lo que inica este portento de película. Inteligente, divertida, sátira, sarcástica, en fin, una maravilla.

Basada en el libro de Irving Welsh y dirigida por Danny Boyle, esta cinta destaca por una nueva manera de enfocar el mundo tan "magro" de las drogas: desde la perspectiva del placer. Al inyectarse heroína, se pueden oír frases como "Piensa en tu mejor orgasmo y multíplicalo por 1000" o "It's better than sex".

El protagonista es Mark Renton (protagonizado por un desconocido Ewan McGregor) que vive la vida con lo mínimo, es decir; con lo suficiente para costearse el costo de las drogas haciendo las tareas más desagradables como robar, estafar asilos y depender del estado. Con esta filosofía de vida se sobreviene un valemadrismo emocional que es perceptible en las numerables escenas donde realiza cosas que simplemente rayan lo ridículo y denigrante. Seguido de sus amigos "The sick boy", Spuud, Begbie (el borracho y peleonero) y Tommy (el niño sano).

Con una profundidad bien trabajada en la psique de los personajes se va narrando un proceso de separación entre los miembros de la banda.

Tras un toque de heroína "Rents" (Renton) que es el único que tiene una conciencia de lo útil y práctico, decide dejar la heroína y a esto se le suma Spuud y the sick boy. Tras una noche de antro donde todo sale mal para Tommy (pues corta con su novia y decide probar la heroína), Spuud (que de lo borracho no puede tener sexo con su pareja) y Renton (tiene relaciones con una menor de edad) deciden volver al deleitante vicio.

Tras encerrarse demasiado en las bondades de la droga, se encuentran que el bebé de Alice(concubina de todos) ha muerto, ahí es el punto de inflexión para el cambio de relaciones entre los "amigos" y en esa parte se muestra la escena más clara de esta indiferencia sentimental a la que hago mención. A pesar de eso, nuestro héroe sigue cayendo por el abismo y finalmente es enjuiciado por robo y dejado en libertad por "estar" en un programa de rehabilitación -Spuud es llevado 6 meses a cárcel-.

Sin embargo Renton abogaba por un "toque más", pues la metadona (parte del programa de rehabilitación) no le bastaba. Cuando se lo da, le da una sobredosis. Ahí inicia la rehabilitación práctica de Rents, alejado de todo los químicos, confinado a estar en su habitación, donde entra en el limbo de todo drogadicto, muy activo para dormir, muy cansado para levantarse. En esta parte de la película empieza el surrealismo como pieza fundamental de la obra. Alusinando sobre lo que su conciencia tiene que decir: el fallecimiento de la bebe, la inducción a las drogas que le hizo a Tommy.

Finalmente como todo cambio en lo individual debe haber cambios en el entorno, y así Renton parte de Edimburgo a Londrés para iniciar una nueva vida,"limpia", por así decirlo. Ahí trabaja en una empresa de bienes raíces. Cabe señalar que Diane (la menor con la que se acostó) interpreta el papel de la modernidad al decirle que: "Todo cambia, las drogas, la ropa, incluso la música".

Bien, increíblemente, la banda (a excepción de Spuud que se unirá más adelante y Tommy) se reúne por azares del destino en Londrés donde se hospedarán en casa de Renton.

Aprovechando la muerte de Tommy (por una infinidad de causas) regresan a Edimburgo donde Sick Boy tiene un negocio que nadie puede dejar pasar: Compra y venta de droga. El negocio les resulta al cuarteto escocés que hace mención a esto de la siguiente manera: "Un negocio excepcional en manos de 4 de los más inútiles de todo Escocia". Ganan 16mil libras esterlinas.

El final no lo contaré por obvias razones.

En los detalles técnicos de la película, uno se encuentra con un manejo de cámara sorprendente y magistral, una narrativa excepcional que alcanza el grado de perfección con la voz en off del protagonista. El humor negro y las escenas cargadas de un surrealismo que se ejecutan de manera impresionante. La fotografía es de la mejor que yo he visto en mi vida.

No por nada es película de culto de los años 90. Hablar de la música es hablar de palabras mayores. La música es base del exito de Trainspotting, pues en escenas cumbres, ésta es la que marca la pauta. Dejaré nombre de los músicos que formaron parte de esta prominente cinta:

-A perfect Day-Lou Reed.
-Lust for life- Iggy Pop.
- Deep Blue Day- Brian Eno (Genio).
- Trainspotting- Primal Scream.
- Temptation- New Order.
- Sing- Blur (Grupazo).
- 2:1- Elastica.
- Choose Life- PF Project.
- Golden Years- David Bowie (¿Tengo qué decir algo?).
- Atmosphere- Joy Division (Por Dios).
- Born Slippy -Underworld (Para mí, el mejor dueto de electrónica).

Realmente no tengo ni una crítica que hacerle, y es que me enamoré de esta película por dejarse de atavismos y mostrar realidades, acabar con mitos y tartar de abrir cabezas. Esto lo escribo más como amante de esta película que como un objetivo "crítico" ( no soy digno de ese término).

Hasta pronto. Luego pondré algo que escriba yo y por supuesto honraré al recién fallecido Ingmar Bergman.

Werther

2007-06-03T13:14:00.000-07:00

Siempre he tenido la extraña impresión de que estaré solo a través de la vida, que moriré solo, sin compañía, que no conoceré la dicha y los placeres que nos regala el amor. Es triste decirlo, es triste sentirlo.

Hace 3 días terminé de leer Wether de Wolfgang von Goethe, sobra decir que es una pieza exquisita, de esta obra surge el romanticismo alemán allá en el siglo XVIII-XIX. Se trata de un libro con una narrativa en forma de cartas. El protagonista (el joven Werther) es un muchacho talentoso, pasional, bohemio que se fue lejos de su casa. En donde reside conoce a Carlota, una encantadora señorita la cual está comprometida con Alberto, un hombre estoico, práctico y educado.

Como es obvio Werther se hace íntimo amigo de Carlota y se enamora, pero no un enamoramiento pasajero e iluso, es un amor que consume con su energía. Bien, en cada carta (cuyo destinatario es Guillermo, hermano de Werther) se ve los momentos que pasan el triángulo amoroso, así como el proceso destructivo por el que pasa el protagonista.

La prosa de v. Goethe es un delirio, es fuerte, rápida, hermosa, emotiva. Con detalles que te obligan a pararte a pensar en el amor, en sus consecuencias, en sus delicias pero también en sus castigos y maldiciones.

El libro en su tiempo dio pie a una ola de suicidios por muchos jóvenes románticos que al no alcanzar la dicha de ser correspondidos por su amada, preferían el suicidio (algo bien visto en esos tiempos, pues se decía que era preferible morir con honor a vivir sin el amor).

Por último, aquí se vislumbra más detalladamente el “dolor cósmico” al que hace alusión la filosofía romántica.

En serio, me arrancó lágrimas y bien se dice que quién no haya amado, no podrá comprender esta pieza de arte. A la mejor fue más impactante para mí pues yo me conecté directamente con el protagonista, en su carácter, en su complexión psicológica y en sus acciones.

Altamente recomendable. Ah, perdonen el análisis tan simplista pero es que busqué lo esencial.

La belleza y su actualidad

2007-05-30T16:27:00.001-07:00

La belleza pasa desapercibida.

Viernes, 12 de enero de 2007. Hora punta en una estación de metro en la ciudad de Washington. Un músico toca el violín vestido con vaqueros, una camiseta y una gorra de béisbol. El instrumento es nada menos que un Stradivarius de 1713. El violinista toca piezas maestras incontestables durante 43 minutos. Es Joshua Bell (Estados Unidos, 1967), uno de los mejores intérpretes del mundo. Tres días antes había llenado el Boston Symphony Hall, a 100 euros la butaca. No había caído en desgracia, sino que estaba protagonizando un experimento recogido por el diario The Washington Post: comprobar si la gente está preparada para reconocer la belleza.

El experto Leonard Slatkin, director de la Orquesta Sinfónica Nacional de EE UU, había previsto que el músico recaudaría unos 150 dólares y que, de mil personas, unas 35 se detendrían haciendo un corrillo, absortas por la belleza. Hasta un centenar, según Slatkin, echaría dinero en la funda del violín. Pero eso no fue lo que ocurrió.

Joshua Bell, el violinista, fue un niño prodigio que, a sus 39 años, no ha dudado en quitarse el aura de virtuoso intocable. Ha llegado a aparecer en la versión estadounidense de Barrio Sésamo. También interpretó la banda sonora de la película El violín rojo, que fue galardonada con un Oscar. Bell no sólo respondió encantado al reto de tocar en el metro, sino que además insistió en llevar su valioso Stradivarius.

El músico arrancó con la chacona de la Partita número 2 en Re menor de Johann Sebastian Bach. A los tres minutos, un hombre desvió su mirada para fijarse en el músico. Fue su primer contacto con el público del metro.

32 dólares A los 43 minutos habían pasado ante él 1.070 personas. Sólo 27 le dieron dinero, la mayoría sin pararse. En total, ganó 32 dólares. No hubo corrillos y nadie le reconoció.

"Era una sensación extraña, la gente me estaba... ignorando", declara Bell al Post. El virtuoso asegura que habitualmente le molesta que la gente tosa en sus recitales, o que suene un teléfono móvil; sin embargo, en la estación de metro se sentía "extrañamente agradecido" cuando alguien le tiraba a la funda del violín unos centavos.

Expertos citados por el diario aseguran que el contexto importa, y que una estación de metro en hora punta no permite que la gente aprecie la belleza. Mientras, Bell recuerda con amargura los peores momentos: cuando acababa una pieza, nadie aplaudía.

Sólo una persona se detuvo seis minutos a escucharle. El treintañero John David Mortensen, funcionario del Departamento de Energía de EEUU, quien declara al periódico que la única música clásica que conoce son los clásicos del rock. "Fuera lo que fuera" lo que estaba tocando el virtuoso, declara Mortensen, "me hacía sentir en paz".

El artículo (Periódico el País) se muestra como un claro indicativo en lo que se está convirtiendo nuestra sociedad: avanza a pasos agigantados a una total sistematización/mecanización, donde poco a poco se está eliminando la cabida a la reflexión. Dentro de esa reflexión viene inmersa la belleza.

Sin entrar en las concepciones y filosofías de lo que se supone es la belleza-estarán de acuerdo en que la belleza conlleva una limitante en su valor subjetivo- la intención de mi post es hacerlos detenerse en sus aceleradas rutinas del día a día para que contemplen su entorno y se den cuenta de la grandeza que los rodea. Que vislumbren y se deleiten en la belleza de la Naturaleza, en la belleza de las creaciones humanas, en la belleza abstracta, etc.

Que sufran delirios cuando observen la pintura surrealista de Salvador Dalí, que imaginen cuando lean la poesía encandecida de Pablo Neruda, que gocen al ver la cara de su hermosa amada, madre o hermana.

¡Vamos, no dejen de disfrutar la belleza por ínfimos problemas. Deténganse un minuto y siéntanse bellos contemplando la siempre eterna belleza!

Para terminar les dejó con una escena (lo sé, lo sé, muy típico)
que complementa lo que se quiere decir.

Waking Life

2007-05-29T15:47:00.000-07:00

"¿Are you a dreamer?", es una pregunta que queda inmortalizada en esta cinta que fue puesta al público allá en el lejano 2001-2002. Y es que a decir verdad desde que vi un pedazo de ella en FOX, la busqué por todos lados sin tener éxito hasta hoy que la he visto 2 veces, y me complace decir que la he visto, entendido y comprendido (aclaro, no todo lo que dice pero sí en lo que su esencia requiere).

"Waking Life" es el nombre de esta prominente cinta, escrita y dirigida por Richard Linklater (director de películas independientes como: "Before Sunrise" y "Slackers") que nos lleva a un campo donde pocas películas nos han llevado: La reflexión de lo que es en verdad la vida.

Con una mentalidad ecléctica nos obliga a acompañar al protagonista por un viaje inductorio a temas de relevancia inequívocamente importantes como: diversas escuelas filosóficas - existencialismo, positivismo, idealismo, platonismo etc.- , del cosmos, el tiempo y el espacio, la evolución, la lingüística, ciencias -Biología, bio-química, bio-física y su consecuente evolución-, teología- conceptos como el libre alberdío, re-encarnación-, Psicología- la conciencia universal propuesta por Carl Gustav Jung-, Física Cuántica -"ciencia probabilística"-, hasta corrientes de pensamiento más "contemporáneas" como la Anarquía, el nihilismo, etc., sin dejar pasar el eterno retorno de Nietzsche; y por supuesto lo más importante de la película: Los sueños.

Es una película que se apoya en el surrealismo para narrar hechos inverosímiles que ocurren en la historia(por Dios, un chimpancé es maestro, pura genialidad).

Con una innovadora técnica visual (llamada rotoscopio) Linklater sumerge su historia en un mundo de encanto despampanante, es difícil entender "de buenas a primeras" el film pues no sabes si concentrarte en los interminables monólogos donde se exponen ideas de tanto valor mental o concentrarte en la fantasía de un siempre mundo cambiante, donde la verdad es mentira y la mentira es verdad. Filmada con personas reales (de hecho, la pareja fabulosa de "Before Sunrise" hace su presencia) pero detallado en el cuarto de edición, donde pintaron todos y cada uno de los cuadros de cada escena. Algo que es digno de alabarse por el empeño y el resultado obtenido. Cabe señalar, que hay una simbiótica relación entre el libreto y la forma visual de representarlo, pues fortalece el surrealismo impresa en el argumento y nos hace preguntarnos a los espectadores si estamos en un sueño.

De la parte auditiva de la cinta, no hay mucho que agregar al adjetivo excepcional, nuevamente la música viene a dar el último toque de surrealismo del que está impregnado la cinta a base de un tango adictivo(Tosca Tango Opera), que aparece en los momentos más indicados -y también en los menos- y que con su fuerza nos lleva a sentir más y más la confusión del personaje. Del sonido no hay mucho que destacar pues los silencios hacen el resto.

Conclusión: Como toda opinión la mía es totalmente subjetiva.

Es una película que si bien no es perfecta pues carece de un hilo argumental fuerte ( aunque si hay interconexiones entre los diferentes exponentes y la historia de trasfondo), de caer a veces en pretensiones fuera de lugar y de ser lenta en su desarrollo; la cinta es un éxito por tan sólo intentar algo nuevo, por decidir a retar al público y conseguirlo.

Es cierto, no es una película para todos- de hecho es para una pequeña parte- pero es disfrutable al 100% por su inteligente forma de plasmar las cuestiones que la humanidad desde tiempos inmemoriables se pregunta, es disfrutable por su incansable forma de describir las distintas posturas. Es invaluable por atreverse a poner en escena una temática tan compleja y tan profunda como ninguna que he visto. Y créanme, después de verla, seguirán acordándose de ella y sus eternas preguntas.

Lo que más me gusto:

-Su temática(su libreto).

-La representación visual y auditiva que hacen.

-La ambición que muestra.

-"Dream is your destiny".

-El mensaje que da.

- Que tiene muchas similitudes a mi pensamiento.

- El tema de los sueños lúcidos.

Lo que no me gusto:

-Un Final si bien es conceptual, tiende a ambigüedades.

-Lo lento de su desarrollo.

- Poca profundidad en abarcar temas que necesitan más tiempo.

Hay una frase que me encantó: " Es más la diferencia que existe entre el ser humano promedio a Nietzsche o Platon que la que existe entre el chimpancé y el ser humano promedio".

La recomiendo ampliamente, es una inducción a estos temas tan profundos, no es una película erudita ni mucho menos, es una guía para entrar de lleno-algo muy similar con "El mundo de Sofía" de Jostein Gardeer- a temas vitales.

Sueños

2007-05-27T13:29:00.000-07:00

Siempre nos quejamos de lo que la vida no nos ha dado ono nos ha permitido recibir, sin embargo-y bajo la "nueva y moderna vida"- nos hemos decantado por dejar pequeños atisbos de esperanza y la siempre humana capacidad de creer: Sueños.

Esa ventana que nos permite ir a otros mundos, galaxias, dimensiones e interpretaciones de la existencia. Bajo el mando de éstos han nacido las expresiones de la más voraz belleza que nosotros podemos crear.

Y bien lo dicen los que saben, los sueños son el portal de la eternidad, la entrada a lo no terrenal, la oportunidad de realmente ser alguien en este mundo. Y es que las fronteras de un mundo tan frívolo hacen que cada vez nos cerremos más y más y terminemos por seguir el estereotipo de una mellada sociedad.

Alguna vez un amigo me dijo: "No vas a ser nadie en la vida", sin mayor esfuerzo pronuncié las palabras que se vinieron corriendo de mi mente a mi boca: "¿Y tú si?". Sabrás ya su respuesta; el siempre medroso silencio.

Y es que de perdida yo sé que los sueños -y aclaro, no sólo los sueños que se contemplan mientras uno está dormido- son un sinónimo de libertad y de pureza. Sé que suena inverosímil aferrarse a esta concepción pero no hay porque temer, la dulce alegría que despiertan en nuestro espíritu es mucho más placentero que algún logro que tenga espacio en la rutina del diario.

Y es que desde que el Dr. Seigmund Freud analizó los sueños -haciendo campo a la dualidad que presentan- éstos son un misterio desentreñable que nos mantiene flotando aun cuando estamos amarrados de cadenas de pesado acero.

A seguir soñando muchachos y muchachas ( a lo Fox xD), a seguir creyendo en imposibles y alternos increíbles que puede y tan sólo puede que se conviertan en realidad después de atravesar la mundanidad de este frío mundo.

Para una mayor información.

Oda a la música

2007-05-26T19:10:00.001-07:00

La canción la cual me inspiró a escribir esto.

¿Alguna vez han dado con el tono perfecto? hablando de música tiende a haber muchas interpretaciones de lo que es la perfección en los tonos, requintos, notas, etc. Pero excluyendo toda complejidad lírica y demás, quiero que vayan a la esencialidad de la música en sí, no es que sea un avanzado en estos temas, de hecho soy un neófito que a duras penas sabe como agarrar la guitarra; pero por supuesto no me priva de ser un aficionado a tan noble arte. Bien, hace poco lo encontré, sútil, delicado, melancólico, esperanzador, alegre, fuerte; es más: la unidad hecha música.

La música como tal, sola e impersonal es capaz de levantar monumentos, capaz de entender la belleza y darle forma y fondos; de crear maravillas con tan sólo rítmica desmedida, la música es el mayor "invento/descubrimiento" del hombre, conjuga virtudes y defectos, al Cielo con el infierno, a emociones y a la razón, a la fe y a la crítica, y no confronta; hace que sean uno mismo.

Por eso la música es magia, es arte, es mito y es leyenda, la música es atemporal, sobrevive en los cataclismos; por eso la música ennoblece al espíritu, hace que sigamos evolucionando, la música es algo vivo que constantemente crece. Hace que las alegorías sean algo increíble, capaz de captarlo cualquiera que afine su oído, hace que lo radical sea tradicional y que lo raro sea normal, hace de lo estandarizado algo hermoso y no hay dudas en eso.

Se compone de misticismos y hechos simplistas que se tornan complejos con la profundidad de su mensaje, de incomprendidos a vehementes dispuestos a morir por perpetuar en el eterno pizarrón de los inolvidables, de sonidos infranqueables a los abiertos a toda crítica, es el regalo que nos han dado.

La música es el único bien común, algo a lo que todos tenemos derecho, ya sea de crearlo o de escuchar sus eternas delicias, me atrevo a decir que Dios es música, que todo se rige por música. Tal vez extasiado por el sonido que escucho, dedico estas palabras al más grande de las artes.

Negarlo sería como decir que la tierra es plana.

La música es la utopía a la que siempre nos hemos aferrado, ya sea en momentos felices o tristes.

La música es delirio, es delicia, es caricia y es pasión, tal vez no lo sientan así, pero sin ser mensajero de la verdad les digo que así es.

Sonrisas de rosas, llantos del mar, fuegos del Sol, esos legendarios pasajes fueron creados por el ritmo y el canto, por el llamado que ella hacía a la suerte, trascendente en toda historia humana.

Gracias música.

¡Bienvenidos!

2007-05-24T21:38:00.000-07:00

He tenido la idea -o bien siguiendo la moda- de crear un blog. ¿qué tendrá de nuevo este?, seguramente se preguntarán, pues si, efectivamente yo mismo me cuestiono, ¿qué puedo yo, ofrecer a una universo tan basto como lo es la blogosfera?.

Distintas aportaciones temo responder, tengo algunas ideas, sé que este blog lo he hecho por el simple placer de expresar mis ideas sin tener que someterme al yugo de la opinión de la gente que conozco, de hecho no les pienso decir que tengo mi propio blog. Y probablemente quien lo lea habrá caído aquí más por despito que por una búsqueda concientizada de nuevas opciones de entretenimiento en su PC.

Para empezar la diversa polémica -que será conmigo mismo- entiéndase el nombre de mi blog como algo muy personal y arraigado en mi espíritu: El Olvido, palabra diáfana e insultante a quien le dedicas tal prerrogativa.

En fin...dentro de poco empezaré a publicar temas de arte, deporte, música, cine, actualidad, humor y por supuesto, empezaré a publicar mi obra.

Pues no hay más, mis estimados y fervientes "educandos". Hasta de muy poco.